О чем бо­лит твое сер­дце



Са­молет идет на взлет, Лу­кас си­дит в пол-обо­рота, смот­рит в круг­лое окош­ко, как зем­ля ос­та­ет­ся где-то вни­зу, Олег рас­смат­ри­ва­ет его шею, тон­кая го­лубая жил­ка под проз­рачной бе­лой ко­жей не­ров­но от­сту­кива­ет пульс. Они сно­ва бе­гут, бе­гут от прош­ло­го, от приз­ра­ков это­го прош­ло­го, так нек­ста­ти вор­вавших­ся в их, ка­залось бы, раз­ме­рен­ную жизнь. Хо­тя ка­кая к чер­ту раз­ме­рен­ность… у них то…
На ка­кое-то мгно­вение Оле­гу по­каза­лось, что они по­беди­ли, об­ма­нули судь­бу, так ска­зать сор­ва­ли джек-пот, но не тут-то бы­ло. Этот че­ловек, что си­дит ря­дом, прис­ло­нив­шись вис­ком к плас­ти­ковой об­ли­цов­ке са­лона са­моле­та и без­различ­но смот­рит не то в не­бо, не то в се­бя, есть ли он в его жиз­ни. Иног­да он пред­став­ля­ет­ся впол­не ося­за­емым яв­ле­ни­ем, вот ру­ки, но­ги, го­лова и все ос­таль­ное по спис­ку, пол­ный ком­плект, но вдруг, что-то слу­ча­ет­ся, буд­то пе­рек­лю­ча­ет­ся ка­кой-то не­види­мый ры­чажок и все то, что бы­ло Лу­касом Нор­том ста­новит­ся ка­ким-то не­выра­зитель­ным, слов­но смот­ришь на об­раз че­рез па­пирус­ную бу­магу. Как-буд­то он пе­рес­та­ет су­щес­тво­вать ухо­дит из сво­ей обо­лоч­ки ку­да-то во вне, ос­тавляя Оле­гу толь­ко тень сво­ей сущ­ности.
читать дальшеЛу­кас чувс­тву­ет ко­жей ус­трем­ленный на не­го взгляд чер­ных как у мед­ве­дя глаз, где-то внут­ри раз­ли­ва­ет­ся сог­ре­ва­ющее теп­ло, но в то­же вре­мя под ло­жеч­кой на­чина­ет тя­нуть, слов­но лап­ка па­ука за­цепи­лась за то­нень­кую ни­точ­ку, эта пос­то­ян­ная тос­ка, по­яв­ля­ет­ся не­из­вес­тно от­ку­да. Тре­вога да­вит ви­сок, ти­хонь­ко пос­ту­кива­ет и пог­ла­жива­ет сво­ими тон­ки­ми ме­тал­ли­чес­ким паль­чи­ками, вы­ис­ки­вая в хруп­кой, слов­но яч­ная скор­лу­па, по­вер­хнос­ти лю­бую ше­рохо­ватость, что­бы по­том, за­цепив­шись за нее ко­гот­ком, проб­рать­ся в са­мые тем­ные и тай­ные угол­ки соз­на­ния, где она раз­растет­ся как си­зая пле­сень на ку­соч­ке сы­ра, за­бытом в хо­лодиль­ни­ке, за­нимая все мыс­ли, оп­ре­деляя пос­тупки и дей­ствия. Не гля­дя в сто­рону со­седа, Лу­кас нак­ры­ва­ет сво­ей хо­лод­ной ру­кой с еле за­мет­но дро­жащи­ми, как-буд­то от сла­бого элек­три­чес­ко­го раз­ря­да паль­ца­ми, его теп­лу ру­ку, чуть сжи­ма­ет и пог­ла­жива­ет слов­но пы­та­ясь ус­по­ко­ить се­бя ощу­щени­ем при­сутс­твия ря­дом дру­гого че­лове­ка.
«Что сей­час его му­ча­ет, с кем он там сра­жа­ет­ся, что за де­моны рвут­ся на во­лю., этот ог­ромный Ми­шук, Гар­ри Пирс, Джон Бэй­тман, а мо­жет быть я..». Олег пе­рево­рачи­ва­ет свою теп­лую ру­ку ла­донью верх и пе­рех­ва­тыва­ет хо­лод­ные паль­цы, сжи­ма­ет так силь­но что­бы унять эту дрожь, что на­поми­на­ет ему кто на са­мом де­ле он — Олег Дар­ша­вин в жиз­ни это­го приз­ра­ка, и как он в ней ока­зал­ся. Олег всмат­ри­ва­ет­ся в его чер­ты, и его нак­ры­ва­ет с го­ловой все сра­зу не­веро­ят­ная неж­ность, как к ко­му-то бес­ко­неч­но до­рого­му и у­яз­ви­мому, тос­ка и тре­вога от мыс­ли, что он мо­жет его по­терять и ос­тать­ся один, свер­ля­щая боль при мыс­ли об их прош­лом, злость на судь­бу, на се­бя, на не­го и на весь мир.
По­чему так скла­дыва­ет­ся его гре­бан­ная жизнь, что в ней нет мес­та счастью и праз­дни­кам.. Нет ко­неч­но, он не при­дур­ко­ватый им­бе­цил и не стал вдруг ве­рить в рай на зем­ле к со­рока го­дам, он от­лично зна­ет, это вби­то в го­лову чу­гун­ной ку­вал­дой прав­ды жиз­ни, счастья мож­но толь­ко дож­дать­ся, при­кос­нуть­ся к не­му на нес­коль­ко ми­нут и вот уже дверь зах­ло­пыва­ет­ся и ты сно­ва пог­ру­жа­ешь­ся в жес­ткий и без­различ­ный ре­ал.
Веж­ли­вая стю­ар­десса пред­ла­га­ет вы­пить и за­кусить, Олег рас­став­ля­ет хар­чи на от­кидном сто­лике.
- Лу­ка, да­вай-ка.., ше­велись, а то за­мер­знешь, вот съ­ешь че­гонить.., что тут у них в ко­робоч­ках — раз­во­рачи­ва­ет при­боры, от­кры­ва­ет плас­ти­ковые бок­сы, — не знаю что это, но выг­ля­дит вро­де как бу­тер­брод.
Лу­кас по­вора­чива­ет к не­му ли­цо, смот­рит дол­го и за­дум­чи­во, буд­то про­ща­ет­ся с чем-то, за­поми­на­ет чер­ты, го­лос, дви­жения. Олег не сво­дит с не­го вни­матель­но­го взгля­да, не мо­жет от­де­лать­ся от на­вяз­чи­вой мыс­ли. Норт бе­рет бу­тер­брод, ка­кое-то вре­мя си­дит и смот­рит пря­мо пе­ред со­бой, про­бу­ет ку­сочек.
- Ну что съ­едоб­но? — Олег чуть нак­ло­ня­ет­ся впе­ред, пы­та­ет­ся заг­ля­нуть ему в ли­цо, Лу­кас хо­чет что-то ска­зать и ку­сок зас­тре­ва­ет у не­го в гор­ле, он каш­ля­ет, и фыр­ка­ет, Олег хло­па­ет его по спи­не — ну что?
- Нор­маль­но… вкус­няшка зас­тря­ла — Лу­кас, от­ду­ва­ясь, обо­рачи­ва­ет­ся на Оле­га и улы­ба­ет­ся — дай по­пить, а то я тут чуть в ас­трал не вы­шел.
Ис­то­рия с бу­тер­бро­дом, стю­ар­дессы, со­бира­ющие пус­тую по­суду и му­сор, а по­том объ­яв­ле­ние ско­рой по­сад­ки нем­но­го раз­ря­дили об­ста­нов­ку и ощу­щение пус­то­ты и по­терян­ности, как всег­да заб­ра­лось ку­да-то в глу­бину соз­на­ния под на­тис­ком су­рово­го бы­тия. И все же где-то там внут­ри ос­та­лась не об­ле­чен­ная в сло­ва мысль, что ко­нец ис­то­рии жи­ли они дол­го и счас­тли­во не про них, прос­то та­кого не мо­жет быть, ведь как го­ворят, уда­ча лю­бит толь­ко ду­раков….
На ули­це уже ве­чер, гус­тые су­мер­ки ук­ры­ва­ют зна­комый го­род, мяг­кий свет фо­нарей и про­ез­жа­ющих ми­мо ма­шин от­ра­жа­ет­ся в мок­ром ас­фаль­те. Лу­кас вды­ха­ет влаж­ный воз­дух, зак­ры­ва­ет гла­за и ему ка­жет­ся, что ни­чего пло­хого с ним боль­ше не слу­чит­ся, ведь он до­ма…, ведь они вер­ну­лись в Лон­дон. Эта идея приш­ла в го­лову каж­до­му по от­дель­нос­ти, они вер­те­ли ее и кру­тили, при­киды­вали все за и про­тив, и ког­да она офор­ми­лась впол­не кон­крет­ным пла­ном, ее вы­нес­ли на об­сужде­ние.
Прош­ло столь­ко вре­мени с то­го прыж­ка, их след лишь пун­ктир на кар­те, два не­сущес­тву­ющих приз­ра­ка, два ски­таль­ца ре­шили при­бить­ся к зна­комо­му бе­регу. Гар­ри Пирс и его лю­ди ни ра­зу не да­вали о се­бе знать, мо­жет быть, он ре­шил их от­пустить, так ска­зать ис­ку­пить свои ошиб­ки.
Они едут в так­си, Лу­кас от­кры­ва­ет ок­но, вды­ха­ет зна­комый за­пах, всмат­ри­ва­ет­ся в вит­ри­ны, ло­вит об­рывки зву­ков, та­кое чувс­тво бы­ва­ет толь­ко в детс­тве пе­ред ка­ким-то праз­дни­ком, ког­да те­бе ка­жет­ся, что вот сей­час слу­чит­ся чу­до и от это­го пред­вку­шения внут­ри на­рас­та­ет та­кая ра­дость, что те­бе ка­жет­ся все по си­лам, на­вер­но в кро­ви слиш­ком мно­го гор­мо­нов счастья, ко­торые да­вят на субс­трат и ис­ка­жа­ют ре­аль­ность, но ра­ди та­ких мо­мен­тов сто­ит жить, хра­нить в па­мяти и ког­да осо­бен­но силь­но прип­рет дос­та­вать их из сво­ей ко­пил­ки и смот­реть на мир че­рез приз­му этих мо­мен­тов как в вол­шебный ка­лей­дос­коп.
- Олеж, да­вай не сра­зу в бер­ло­гу за­ляжем, по­ката­ем­ся чу­ток по го­роду, за­едем ку­да-ни­будь уда­рим по кар­то­шеч­ке с рыб­кой, я так сос­ку­чил­ся.
- Обя­затель­но, но не сей­час — Олег чуть под­ни­ма­ет бровь, ука­зывая взгля­дом на во­дите­ля — ос­та­нови­те здесь.
Па­ру квар­та­лов они идут пеш­ком, не­об­хо­димая кон­спи­рация как вто­рая ко­жа, ин­дус­три­аль­ный рай­он, се­рый и неп­ри­меча­тель­ный как все по­доб­ные в лю­бом дру­гом го­роде, че­тыре­хэтаж­ный кир­пичный дом, лифт с ре­шет­кой вмес­то две­ри, ко­торую на­до зак­ры­вать на ры­чаг и на­конец, они — до­ма. Их но­вый дом это боль­шое в два эта­жа по­меще­ние, ви­димо ког­да-то здесь бы­ла фаб­ри­ка или что-то в этом ро­де, те­перь его сда­ют под жилье или под что за­хочет кли­ент.
- Ты тут по­ка от­ды­хай, а мне кое-ку­да на­до схо­дить — Олег бро­са­ет рюк­зак на пол — толь­ко не спи.
Лу­кас ус­тра­ива­ет­ся на по­докон­ни­ке, тос­ка, пря­тав­ша­яся где-то в глу­бине, по­тихонь­ку вы­пол­за­ет и на­пол­ня­ет соз­на­ние тре­вож­ной мутью. Опять по­тяну­лись уны­лые мыс­ли о сущ­ности и смыс­ле бы­тия, не все­го че­лове­чес­тва, хо­тя это то­же воп­рос спор­ный, есть ли тут во­об­ще смысл, а о не­об­хо­димос­ти его Лу­каса Нор­та на этой Зем­ле. Он пы­тал­ся все за­вер­шить, сна­чала там, в тюрь­ме, по­том здесь на Лон­дон­ской кры­ше, по­том жил нес­коль­ко лет стран­ной жизнью пос­ле смер­ти с че­лове­ком, ко­торо­го сам выб­рал и сам на­шел, мо­тал ему и се­бе нер­вы, а сей­час он за­вер­шил круг и вер­нулся об­ратно ту­да, где все на­чалось.
- Ну, все, по­еха­ли — Олег как всег­да бес­шумно слов­но жи­вот­ное, что выс­ле­жива­ет до­бычу, по­явил­ся из ни­от­ку­да. Нес­коль­ко мгно­вений Лу­кас смот­рит на не­го не­видя­щими гла­зами, он все еще пог­ру­жен в свой мир, все еще ви­дит те­ни прош­ло­го и пе­режи­того, но пос­те­пен­но взгляд пе­рес­та­ет быть отс­тра­нен­ным, те­перь он ви­дит Оле­га.
На ули­це сов­сем стем­не­ло, Лу­кас ежит­ся, пос­ле бе­тон­ных, сы­рых но­меров рос­сий­ских «са­нато­ри­ев» он стал не­веро­ят­но мер­зля­вым, за­совы­ва­ет ру­ки в кар­ма­ны сво­его чер­но­го буш­ла­та, ози­ра­ет­ся по сто­ронам, Олег, мах­нув ру­кой, ти­па стой на мес­те, пе­решел на дру­гую сто­рону ули­цы и сел за руль чер­но­го ста­рого бу­мера. Ма­шина плав­но раз­верну­лась и вста­ла пред Лу­касом, дверь от­кры­лась из­нутри, приг­ла­шая са­дить­ся.
- Ну вот, те­перь по­ката­ем­ся — Олег улы­ба­ет­ся гла­зами и кра­еш­ком рта.
- Ук­рал? — Лу­кас ус­тра­ива­ет­ся на пас­са­жир­ском си­денье.
- Ну по­чему ж сра­зу ук­рал?
- По­тому…
- А зна­ешь, ме­ня та­кой от­вет ус­тра­ива­ет, очень по.. италь­ян­ски..
Они ка­тят по го­роду, бес­цель­но, прос­то по ули­цам, сво­рачи­ва­ют на пе­рек­рес­тках по нап­равле­нию зе­лен­ных стре­лок. Олег пог­ля­дыва­ет на че­лове­ка, си­дяще­го ря­дом, он при­вез его об­ратно в Лон­дон, в на­деж­де, что здесь най­дет­ся что-то, что за­зем­лит его, даст ему си­лы по­чувс­тво­вать се­бя частью жиз­ни, частью жи­вущих, а не прос­то ску­ча­ющим зри­телем.
Лон­дон это не дом Оле­га, да и вся Ан­глия ни­ког­да не пред­став­ля­лась ему мес­том обе­тован­ным, его ин­те­ресо­вала ее куль­ту­ра, язык, ли­тера­тура, но вот что­бы тут жить как-то мыс­лей не бы­ло, слиш­ком уж тут все по-дру­гому. Но как го­ворит­ся дом, там, где сер­дце, а его сер­дце бы­ло ря­дом с этим че­лове­ком.
Олег пы­тал­ся жить без не­го, у­ехал на се­вер к бе­лым мед­ве­дям, и сам чуть не стал од­ним из них, но.., на сколь­ко его хва­тило, на год.. чуть боль­ше.., или мень­ше, и он вер­нулся в Лон­дон, но Лу­каса тог­да уже не бы­ло.., он спрыг­нул с кры­ши… Все пе­рес­та­ло су­щес­тво­вать, по­теря­ло смысл, он ви­нил се­бя, он дол­жен был быть ря­дом с ним, по­тому, что имен­но он сде­лал это воз­можным, по­казал, так ска­зать, аль­тер­на­тив­ный вы­ход, а раз поп­ро­бовав, как го­ворит­ся — ста­нет страш­но, вы­ход зна­ешь от­крыт, контрл аль и де­лит…
- При­тор­мо­зи на ми­нуточ­ку.., там ка­жет­ся еще не зак­ры­то — Лу­кас всмат­ри­ва­ет­ся в по­лум­рак улиц — при­тор­мо­зи..
Ма­шина ос­та­нав­ли­ва­ет­ся у обо­чины, Лу­кас вы­бира­ет­ся на­ружу, воз­вра­ща­ет­ся мет­ров на сто на­зад и ис­че­за­ет в по­луноч­ном ка­фе. Олег ос­та­ет­ся один.., как час­то так бы­вало, что он вот так си­дел и прос­то ждал, его воз­вра­щения, в го­лову лез­ли раз­ные мыс­ли, в том чис­ле, а вер­нется ли он во­об­ще, и не­веро­ят­ное об­легче­ние ког­да за дверью бря­цали клю­чи.
Лу­кас по­яв­ля­ет­ся с бу­маж­ным свер­тком и па­кетом, са­дит­ся в ма­шину — по­еха­ли — он не прис­те­гива­ет­ся, во­зит­ся с по­куп­ка­ми, по­вора­чива­ет­ся че­рез пле­чо и пы­та­ет­ся ус­тро­ить все на зад­нем си­дении, са­лон на­пол­ня­ет­ся за­пахом жа­реной кар­тошки ры­бы и еще че­го-то ос­тро­го и со­лено­го — ща при­едем, пож­рем — до­воль­ная улыб­ка.
До­мой они вер­ну­лись уже поч­ти под ут­ро, ус­тро­ились пря­мо на по­лу, под­сте­лив для теп­ла свои кур­тку и паль­то, раз­верну­ли бу­магу, от­кры­ли пи­во, Олег за­жег ог­ры­зок све­чи. Они си­дели так пос­ре­ди ог­ромно­го пус­то­го по­меще­ния, ели ры­бу с кар­тошкой, пи­ли гус­тое горь­кое тем­ное пи­во, смот­ре­ли драг на дру­га и им бы­ло хо­рошо.
Лу­кас де­ла­ет гло­ток, смот­рит по­верх сво­ей бу­тыл­ки на ли­цо Оле­га при­чуд­ли­во рас­цве­чен­ное от­блес­ка­ми мер­ца­юще­го пла­мени, ощу­щение тре­воги и пус­то­ты от­пусти­ло, внут­ри по­кой, «Мо­жет быть это от то­го, что ря­дом мой че­ловек, че­ловек, ко­торый ме­ня по­нима­ет и те­перь я не прос­то вер­нулся в Ан­глию, я вер­нулся до­мой».

https://ficbook.net/readfic/3427623/9484222#part_content

Другие части живут здесь:
https://ficbook.net/readfic/3427623