https://ficbook.net/readfic/3596384
Воз­дух го­рячи­ми вол­на­ми по кру­гу плы­вет по ком­на­те, вен­ти­лятор на по­тол­ке прох­ла­ды не до­бав­ля­ет, но жить не ме­ша­ет. Ль­ю­ис си­дит на сту­ле, об­ло­котив­шись лок­тя­ми о стол, «как же за­дол­ба­ла эта жа­ра», про­водит ла­донью по ли­цу, трет гла­за. И уго­раз­ди­ло же его вля­пать­ся в эту хе­рову ис­то­рию, про­фес­си­ональ­ный во­ен­ный, быв­ший мор­пех, один из луч­ших охот­ни­ков за го­лова­ми, по­вел­ся на зо­лотиш­ко, ку­пил­ся как де­сяти­лет­ний соп­ляк на ска­зоч­ку с шестью ну­лями и вот те­перь си­дит здесь и ждет ког­да все раз­ру­лит­ся. «Я здесь за-за мо­ей быв­шей и трех де­тей» имен­но этим он оп­равды­ва­ет­ся пос­ледние 10 лет, а мо­жет быть он здесь сов­сем по дру­гой при­чине, ведь он про­фес­си­онал, джен­тель­мен уда­чи так ска­зать и вот он зас­трял здесь и ждет не пой­ми че­го… стук в дверь… «об­слу­жива­ние но­меров…», зна­комый го­лос, до че­го же зна­комы го­лос..
читать дальше - Что за хер­ня, об­слу­жива­ние здесь, в этой ды­ре…
Ль­ю­ис от­кры­ва­ет дверь, а за дверью ОН…
- Джон?! Джон Пор­тер?!
Сто лет на­зад они встре­тились в Квет­те, круп­ней­шем го­роде и сто­лице па­кис­тан­ской про­вин­ции Бе­луд­жистан, что на­ходит­ся на се­вере про­вин­ции, вбли­зи гра­ницы с Аф­га­нис­та­ном. Их путь ле­жал в Кан­да­гар и по тех­ни­чес­ким при­чинам они не на­дол­го за­вис­ли на юго-вос­точной ок­ра­ине Иран­ско­го на­горья. По­том их пу­ти еще не раз пе­ресе­кались, но имен­но эта встре­ча ста­ла зна­ковой в их от­но­шени­ях имен­но от­но­шени­ях, они не прос­то спа­ли они нра­вились друг дру­гу. Не раз при­ходи­ли друг дру­гу на вы­руч­ку, пря­мо как Чип и Дэйл или Бэт­ман и Ро­бин или дру­гие муль­тяш­ки.
- Ка­кого чет­ра ты тут за­был? — Ль­ю­ис отод­ви­га­ет­ся, про­пус­кая Джо­на внутрь.
- Я тут по де­лам и од­на птич­ка на хвос­те при­нес­ла ин­фу, что один злоб­ный дядь­ка зас­трял в сра­ной гос­ти­нице и ждет раз­рядки.
- Ты хо­чешь ме­ня раз­ря­дить?
- Нет я прос­то хо­чу тра­хать­ся…
- Тог­да сни­май тру­сы…
Пор­тер улы­ба­ет­ся слов­но Че­шир­ский кот и прос­каль­зы­ва­ет в но­мер, Ль­ю­ис бро­са­ет быс­трый взгляд в ко­ридор и зах­ло­пыва­ет за Джо­ном дверь, сни­ма­ет фут­болку. Ес­ли бы ко­му приш­ла идея ус­тро­ить со­рев­но­вание на раз­де­вание, Джон Пор­тер по­бедил бы и дал фо­ру лю­бому, не ус­пел Ль­ю­ис от­вернуть­ся, как Джон уже аб­со­лют­но го­лый ле­жит на кро­вати.
- Что ты смот­ришь на ме­ня как ге­нерал на мышь, сни­май тру­сы и да­вай вспо­тей ме­ня.
Спус­тя мгно­вение или це­лую веч­ность они мок­рые с ног до го­ловы, со­леные струй­ки сбе­га­ют го­рячи­ми ру­чей­ка­ми, Ль­ю­ис тя­желый и го­рячий на­валил­ся всем ве­сом, при­жима­ет к прос­ты­не за­пястья, ко­лени Пор­те­ра раз­ве­дены, ло­дыж­ка на пле­че, при каж­дой фрик­ции он вы­гиба­ет­ся в спи­не. Ль­ю­ис ку­са­ет его шею, под­бо­родок, клю­чицы, про­совы­ва­ет ру­ку по жи­воту меж­ду ни­ми и сжи­ма­ет его член, ног­тем боль­шо­го паль­ца ца­рапа­ет го­лов­ку… «Урррр.. ах» вы­дыха­ет Джон, мор­щит нос и го­рячий фи­нал об­жи­га­ет жи­вот.
Они раз­го­рячен­ные и пот­ные ле­жат на смя­той пос­те­ле, ку­рят од­ну си­гаре­ту на дво­их, Ль­ю­ис пь­ет вис­ки, Джон пи­во.
- Бы­ло неп­ло­хо — глу­бокая за­тяж­ка, Пор­тер пе­реда­ет си­гаре­ту лю­бов­ни­ку.
- Очень не пло­хо — Ль­ю­ис по­вора­чива­ет го­лову, дол­гий взгляд.
- Еще один за­ход?
И сно­ва не­бо под но­гами, нап­ря­жение внут­ри виб­ри­ру­ет и щел­ка­ет как элек­три­чес­кие раз­ря­ды, в ушах шум как-буд­то сот­ни ба­бочек бь­ют­ся о стек­ло и так близ­ко и го­рячо, со­леные по­целуи со вку­сом кро­ви.
Уже све­та­ет, пос­тель зад­ри­поно­го но­мера в ин­дий­ском за­холустье пус­та, но еще хра­нит за­пах и теп­ло его те­ла, хо­тя мо­жет быть здесь прос­то очень жар­ко…