Сне­гопад

читать дальшеОни мед­ленно идут по уз­кой до­рож­ке, при каж­дом дви­жении соп­ри­каса­ясь пле­чами. Теп­лый ват­ник, су­хие бо­тин­ки, хо­лод­ный зим­ний воз­дух, пре­датель­ское ощу­щение сво­боды.
Лу­кас ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, в гла­зах чер­но, креп­кая ру­ка сжи­ма­ет пле­чо, не да­ет упасть. Боль­но ще­мит сер­дце, в гор­ле ком и сов­сем по-дет­ски хо­чет­ся к ма­ме «сколь­ко мне еще все­го это­го, сколь­ко еще бо­ли» Лу­кас с тру­дом сгла­тыва­ет. Он под­став­ля­ет ли­цо хо­лод­но­му вет­ру, от­кры­ва­ет гла­за, Олег мол­ча смот­рит ку­да-то в сто­рону, хму­рый, под­жал гу­бы. Иног­да Лу­кас бо­ит­ся его, как бо­ят­ся боль­шую со­баку, это ин­стинктив­ный страх он идет от­ку­да-то из­нутри его ни­чем не объ­яс­нишь, прос­то ка­кое-то жи­вот­ное чувс­тво. За про­шед­шие го­ды он на­учил­ся чи­тать по ли­цу сво­его му­чите­ля его нас­тро­ение и это не муд­ре­но ведь от не­го так мно­го за­висит, ес­ли быть чу­точ­ку точ­нее от это­го за­висит его жизнь. И вот те­перь за­метив на ли­це Дар­ша­вина это уг­рю­мое вы­раже­ние под­ло­жеч­ной за­соса­ло, за­ныли кос­ти, зад­ро­жали мыш­цы се­реб­ря­ный мо­лото­чек в го­лове нас­той­чи­во вы­бива­ет «быть бе­де, быть бе­де». Лу­кас мед­ленно сжал и рас­пря­мил паль­цы, от хо­лода кос­тяшки по­беле­ли. Олег пе­рес­тал уг­рю­мо пя­лит­ся на чер­ную по­лосу ле­са и те­перь, чуть скло­нив го­лову, наб­лю­дал за Лу­касом.
- За­мерз… - он по­дошел бли­же, взял хо­лод­ные ру­ки, под­нес их к сво­ему ли­цу и сог­рел ды­хани­ем - ска­зал же под­бе­ри что по­теп­лее – го­рячее ды­хание об­жи­га­ет тон­кие паль­цы, Олег смот­рит, не мор­гая чер­ны­ми как у мед­ве­дя гла­зами, вы­дыха­ет сно­ва, ка­са­ет­ся гу­бами паль­цев.
Лу­кас как под гип­но­зом, ру­ки отог­ре­ва­ют­ся, фа­лан­ги паль­цев на­чина­ет по­щипы­вать и по­калы­вать «… ме­сяц на­зад дол­бил по ним те­лефон­ным спра­воч­ни­ком, а сей­час поч­ти це­лу­ет…» ощу­щения на гра­ни ор­газма. Олег дос­та­ет из кар­ма­на ру­кави­цы, как у во­ен­ных с от­дель­ным ука­затель­ным паль­цем, на­дева­ет Лу­касу на ру­ки, шмы­га­ет но­сом, ози­ра­ет­ся.
- Ну пош­ли – под­талки­ва­ет Нор­та в пле­чо – ше­велись а то за­мер­знешь.
Они про­дол­жа­ют ид­ти, по­ка не до­бира­ют­ся до бе­рега ре­ки, обыч­но бо­лотис­то­го и за­рос­ше­го ка­мышом и осо­кой, но в это вре­мя го­да впол­не при­год­но­го для про­гул­ки. Ве­тер уси­лива­ет­ся, мел­кий сне­жок прев­ра­тил­ся в круп­ные хлопья.
- На­до бы пе­реж­дать… – Олег вер­тит го­ловой – пой­дем-ка ту­да – тя­нет Лу­каса за ру­кав.
Лу­кас на­чина­ет за­мер­зать, он слиш­ком ис­то­щен для здеш­них мо­розов, хо­тя мес­тные счи­та­ют, что зи­мы уже не те. Ле­дяной про­низы­ва­ющий ве­тер, снег, за­леп­ля­ющий гла­за, бес­ко­неч­ные чер­ные но­чи, не­яр­кий ко­рот­кий день ну что еще мо­жет быть ху­же, ка­кими же они дол­жны быть их зи­мы.
На­чина­ет­ся нас­то­ящий сне­гопад. Дар­ша­вин прок­лял всех и вся, и ка­кого чер­та его дер­ну­ло по­тащить­ся на про­гул­ку без кон­воя в та­кую даль «…без на­руч­ни­ков да­же де­бил сра­ный…», он бес­по­мощ­но ози­ра­ет­ся, «… где же она мать ее… вро­де как сов­сем ря­дом бы­ла…», на­конец сквозь снеж­ную пе­лену прос­ту­пили очер­та­ния не вы­соко­го до­миш­ки.
Пут­ни­ки наш­ли ук­ры­тие в ста­рой по­косив­шей­ся сто­роже­вой буд­ке, рань­ше здесь был пост ох­ра­ны те­перь прос­то са­рай с дверью и ок­ном. Мес­тные из ох­ранки, в том чис­ле и сам Дар­ша­вин, здесь ус­тра­ива­ли по­сидел­ки с шаш­лычком и во­доч­кой. Олег по-хо­зяй­ски раз­во­дит огонь в не боль­шем чер­ном от ко­поти ман­га­ле, ко­торый он прих­ва­тил с ули­цы, из­вле­ка­ет из не­боль­шо­го ско­лочен­но­го из гру­бых до­сок ящи­ка эма­лиро­ван­ные круж­ки и чай­ник. Огонь на­чина­ет раз­го­рать­ся пот­рески­вая и рас­сы­пая вок­руг яр­ко крас­ные ис­кры. Лу­кас при­валил­ся спи­ной к сте­не, сто­ит зак­рыв гла­за, пе­рево­дит ды­хание. Олег про­ходит ми­мо, при­от­кры­ва­ет дверь, заг­ре­ба­ет чай­ни­ком снег и воз­вра­ща­ет­ся к ог­ню, ус­тра­ива­ет чай­ник на уг­лу об­ра­зован­ном ме­тал­ли­чес­ки­ми стен­ка­ми ман­га­ла. «.. Ох и по­лучу я за эту вы­ход­ку… ре­шат, что со­дей­ство­вал в ор­га­низа­ции по­бега… вот бля, на­летел так на­летел,… и со­чувс­тву­ющие ведь най­дут­ся кто до­ложит а по­том еще и по­жалеть при­дут – ах Оле­жень­ка что ж ты так… су­ки…»
- Ну, иди сю­да пог­рей­ся – он про­тяги­ва­ет к Лу­касу ру­ку – да­вай, да­вай что как не жи­вой-то.
Лу­кас тя­жело от­талки­ва­ет­ся от сте­ны прид­ви­га­ет­ся к ог­ню, са­дит­ся пря­мо на пол.
«Сов­сем сом­лел» Олег сни­ма­ет с се­бя кур­тку и за­вора­чива­ет в нее Лу­каса, ко­торый нед­вижно си­дит на по­лу, оран­же­вые вспо­лохи от­ра­жа­ют­ся в его гла­зах. Олег прид­ви­га­ет­ся бли­же ша­рит по кар­ма­нам сво­ей кур­тки, Лу­кас чуть по­качи­ва­ет­ся в такт его дви­жени­ям, Олег из­вле­ка­ет на свет бу­тыл­ку вод­ки.
- Сей­час пог­ре­ем­ся – раз­ли­ва­ет со­дер­жи­мое бу­тыл­ки по круж­кам – да­вай глот­ни.
Лу­кас де­ла­ет боль­шой гло­ток, край круж­ки сту­чит о зу­бы, внут­реннос­ти об­жи­га­ет как ог­нем, теп­ло из­нутри раз­ли­ва­ет­ся по те­лу.
Ве­тер за сте­ной не ути­ха­ет, внут­ри теп­ло и ти­хо, от вод­ки в го­лове ту­ман, мыс­ли мед­ленные и тя­желые, но­ги и ру­ки как ват­ные. Ес­ли бы Лу­кас не был та­ким ос­лаблен­ным пос­то­ян­ным го­лодом и по­бо­ями, ве­ро­ят­но, он не запь­янел бы с пол­бу­тыл­ки вод­ки, все-та­ки бри­тан­цы на­род за­кален­ный и пь­ют не мень­ше рус­ских, ну не вод­ку, а свою ка­кую-то на­род­ную ла­буду. Но сей­час он был пь­ян.
Олег бе­зот­рывно смот­рит на его блед­ное ли­цо, опу­щен­ные рес­ни­цы, тон­кий пря­мой нос, блед­ные гу­бы и зап­ретное же­лание раз­раста­ет­ся внут­ри с но­вой си­лой, зав­ла­дева­ет им це­ликом.
Он прид­ви­га­ет­ся бли­же, об­хва­тыва­ет пос­лушное те­ло за пле­чи и ук­ла­дыва­ет на пол, Лу­кас не соп­ро­тив­ля­ет­ся. Олег дви­жет­ся, как во сне, за­пус­ка­ет ру­ки под тон­кий сви­тер лас­ка­ет жи­вот и грудь, гла­дит клю­чицы, уты­ка­ет­ся но­сом в ям­ку меж­ду ни­ми, мнет бо­ка, про­совы­ва­ет ру­ки под его спи­ну сжи­ма­ет яго­дицы, впи­ва­ет­ся зу­бами в ко­жу шеи, про­бу­ет ее на вкус. Лу­кас ды­шит тя­жело и час­то, чуть про­гиба­ет­ся в спи­не, при­жима­ет­ся всем те­лом. Олег гла­дит его шею от седь­мо­го поз­вонка к за­тыл­ку, зах­ва­тыва­ет во­лосы в ку­лак за­ламы­ва­ет го­лову на­зад и не удер­жавшись це­лу­ет в гу­бы. Он не ждет от­ве­та, это бы­ло бы уже слиш­ком, но блед­ные гу­бы чуть при­от­кры­ва­ют­ся на встре­чу, поз­во­ляя про­ник­нуть внутрь, зу­бы стал­ки­ва­ют­ся, язык изу­ча­ет и лас­ка­ет, его рот от­ве­ча­ет.
Олег плы­вет, воз­бужде­ние не­веро­ят­ное, ды­хание уча­ща­ет­ся, час­то­та сер­дечных сок­ра­щений уве­личи­ва­ет­ся до 180 уда­ров в ми­нуту, ар­те­ри­аль­ное дав­ле­ние шу­мит в ушах. Он рыв­ком стас­ки­ва­ет с Лу­каса шта­ны, пе­рех­ва­тыва­ет его под ко­лено и по­вора­чива­ет на бок, Лу­кас про­гиба­ет­ся в по­яс­ни­це, за­водит ру­ку на­зад, ло­вит Оле­га за шею, при­жима­ет к се­бе. Они дви­га­ют­ся как од­но це­лое, ни­чего вок­руг не су­щес­тву­ет, весь мир со­шел­ся в од­ной единс­твен­ной точ­ке, они ле­тят со ско­ростью све­та че­рез все­лен­ную ос­тавляя по­зади млеч­ный путь, дей­стви­тель­ность рас­цве­чива­ет­ся при­чуд­ли­выми раз­ноцвет­ны­ми пят­на­ми, го­рячо и сколь­зко, глу­боко и влаж­но…
Лу­кас по­вора­чива­ет­ся ли­цом к Оле­гу, неп­ри­выч­но ви­деть на его всег­да блед­ных ще­ках сла­бый ру­мянец, гла­за как в ли­хорад­ке, он ро­ня­ет го­лову на пол, чуть за­водит ее на­зад нес­коль­ко мгно­вение смот­рит в гла­за, рыв­ком прид­ви­га­ет­ся и уты­ка­ет­ся ли­цом в шею, его ды­хание ус­по­ка­ива­ет и по­хер, что там сей­час, там за сте­ной, в том ми­ре где они как те со­баки что свер­ху и что сни­зу, этот день за­кон­чится и бу­дет что-то че­го они не зна­ют и им все рав­но.

https://ficbook.net/readfic/3427623/9155112#part_content

@темы: Richard Armitage, Лукас Норт, Олег Даршавин, Олег Даршавин/Лукас Норт