Сегодня крайний день рабочей недели что само по себе очччень круто, настроение на высоте.
Продолжаю радовать себя и, под чашечку кофе, продолжение истории о моих любимых персонажах англиЦкой саги "Призраки"


Прогулка
читать дальшеНиз­кое се­рое не­бо поч­ти ле­жит на вер­хушках де­ревь­ев, хо­лод­ный ко­сой дож­дик бес­по­рядоч­но ко­лет ко­жу ко­лючи­ми иго­лоч­ка­ми, все вок­руг си­зо-се­рое. Олег мед­ленно идет по­зади, еле дви­га­юще­гося, Нор­та.
Та­кие дни как се­год­ня обыч­но от­да­ют ос­трой болью в каж­дой кос­точке и мыш­це, Лу­кас с тру­дом спол­за­ет с кой­ки, ру­ки не слу­ша­ют­ся, хо­дят хо­дуном, паль­цы, как тон­кие стек­лянные спи­цы, мел­ко дро­жат, из-за это­го он не мо­жет на­деть бо­тин­ки. Кон­вой­ный тер­пе­ливо ждет, раз­гля­дывая зак­лю­чен­но­го да­же с ка­ким-то со­чувс­тви­ем «вот уро­душ­ка, хоть се­год­ня ос­та­вили бы в по­кое, весь ка­ча­ет­ся, гла­за как у боль­ной ло­шади, на кой хер та­кие про­гул­ки». Лу­кас на­дева­ет при­несен­ный ват­ник, по­вора­чива­ет­ся спи­ной, с тру­дом вы­вора­чивая ру­ки под на­руч­ни­ки.
Олег ждет на ули­це, как всег­да оде­тый во все чер­ное, шта­ны во­ен­но­го пок­роя со мно­жес­твом кар­ма­нов, зап­равле­ны в тя­желые вы­сокие бо­тин­ки, теп­лая кур­тка рас­стег­ну­та до се­реди­ны, без шап­ки, он выг­ля­дит как чер­ная кляк­са на се­рова­то-бе­лом мок­ром сне­гу, тон­ким сло­ем не­рав­но­мер­но ук­ры­ва­ющим сля­кот­ную зем­лю.
— Что-то вы дол­го — он не­доволь­но щу­рит­ся на кон­вой­но­го.
— Так еле идет, то­варищ сле­дова­тель — соп­ро­вож­да­ющий ки­ва­ет на Лу­каса, бе­зучас­тно раз­гля­дыва­юще­го свои но­ги.
— Лад­но, сво­боден. Пой­дем, прой­дем­ся Нуг­зар-свет-Ло­мад­зе.
Так на­чалась се­год­няшняя про­гул­ка.
Во всей фи­гуре Лу­каса, сос­то­ящей как-буд­то из од­них уг­лов, на­поми­на­ющей чер­ную встре­пан­ную пти­цу, в его по­зе, дви­жени­ях ог­ромны­ми, све­тящи­мися не­оно­вым све­том, бук­ва­ми чи­та­ет­ся боль. Ме­тоды мос­ков­ских дрес­си­ров­щи­ков глу­боки­ми сле­дами трак­торных про­тек­то­ров от­пе­чата­лись на ос­татках ду­шев­ной и те­лес­ной его сущ­ности, что еще ос­та­лась от Лу­каса Нор­та.
К не­му при­меня­лись раз­лично­го ро­да сред­не­веко­вые и сов­ре­мен­ные при­моч­ки, его ма­рино­вали под раз­ным со­усом и упот­ребля­ли с раз­личны­ми гар­ни­рами, мя­ли и ло­мали, то­пили и под­жа­рива­ли и вот ре­зуль­тат це­лый бу­кет хро­ничес­ких пре­лес­тей на лю­бой вкус.
От пос­то­ян­ных сквоз­ня­ков, мок­рой одеж­ды, бе­тон­ных по­лов третья за год пнев­мо­ния и неп­ро­ходя­щий брон­хит, От не­зале­чен­ных вы­битых сус­та­вов, пе­рело­ман­ных кос­тей, рас­тя­нутых мышц и си­няков пос­то­ян­ные бо­ли во всем те­ле осо­бен­но на хо­лод­ную по­году.
Но боль­ше все­го дис­комфор­та ему дос­тавля­ли пос­ледс­твия, ска­жем так, элек­трот­равмы, по­лучен­ной во вре­мя, про­води­мых в Мос­кве, спе­цифи­чес­ких фи­зи­оте­рапев­ти­чес­ких про­цедур.
Вы­сокок­ва­лифи­циро­ван­ные спе­ци­алис­ты-доз­на­вате­ли, в со­вер­шенс­тве вла­де­ющие раз­личны­ми при­ема­ми убеж­де­ния и вы­ковы­рива­ния не­об­хо­димой ин­форма­ции, с боль­шим рве­ни­ем от­неслись к па­ци­ен­ту. Пос­ле ра­боты с ни­ми, у гос­по­дина Нор­та наб­лю­дались все сим­пто­мы не­пос­редс­твен­но­го воз­дей­ствия то­ка на ор­га­низм, а имен­но расс­трой­ство де­ятель­нос­ти цен­траль­ной нер­вной сис­те­мы, сер­дечно­сосу­дис­той и ды­хатель­ной сис­тем, нев­ро­патия и т.д. Бы­вали дни, ког­да по ут­рам Лу­кас с тру­дом со­бирал се­бя в ку­чу, в ре­зуль­та­те сбоя в ра­боте нер­вной сис­те­мы, во всем его те­ле наб­лю­далось бес­по­рядоч­ные сок­ра­щения мышц, с ко­торы­ми он справ­лялся ча­совой гим­насти­кой и й­огой.
В ны­неш­нем мес­те его зак­лю­чения мес­тные спе­ци­алис­ты, не ху­же мос­ков­ских за­точен­ные на ре­зуль­тат, в том чис­ле и нес­пешно бре­дущий по­зади Дар­ша­вин, с не­мень­шим ус­пе­хом при­меня­ли вы­шеназ­ванное средс­тво убеж­де­ния от че­го у Лу­каса под вли­яни­ем джо­уле­ва теп­ла, а так­же хи­мичес­ко­го воз­дей­ствия элек­три­чес­ко­го то­ка в мес­тах его вхо­да и вы­хода на ко­же все еще бы­ли вид­ны так на­зыва­емые «зна­ки то­ка».
Так вот вви­ду все­го ска­зан­но­го се­год­няшняя про­гул­ка пред­став­ля­лась Лу­касу не­мень­шей пыт­кой, чем кар­цер или те­лес­ные эк­зе­куции, а сам он чувс­тво­вал се­бя прос­то ка­кой-то ру­салоч­кой Ан­дерсе­на, каж­дый шаг ко­торой при­чинял ей нес­терпи­мую боль как от ос­трых ме­чей.
— Ну что Нуг­зар, пе­редох­нем?
— По­чему Вы ме­ня так на­зыва­ете? — Лу­кас ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и с тру­дом чуть по­вора­чива­ет го­лову — это имя бы­ло ак­ту­аль­но че­тыре год на­зад.
— А так по при­колу… и по­чему у вас там вза­бугорье всег­да та­кие смеш­ные ле­ген­ды при­думы­ва­ют, то Фо­ма Ки­ня­ев, то вот Нуг­зар Ло­мад­зе в Мос­кве, гру­зин… прав­да ты на гру­зина по­хож…, а язык то зна­ешь?
— Это уже не важ­но — Лу­кас щу­рит­ся на свет, его гла­за ка­жут­ся сталь­ны­ми, ко­жа пе­пель­но-проз­рачной — уже не важ­но…
- Вон при­сядь на брев­но – Олег ежит­ся, шмы­га­ет но­сом.
Лу­кас мед­ленно опус­ка­ет­ся на чер­ное от вла­ги де­рево, Олег под­хо­дит и вста­ет ря­дом.
- Ка­чимов при­пер­ся… так что у те­бя пе­редыш­ка, .. или как.., чем вы там за­нима­етесь с ним на­еди­не… ты ему со­сешь?
- А ты у не­го спро­си…
- Не ха­ми, и на Вы по­жалуй­ста…
- Спро­сиТЕ – Лу­кас на­чина­ет за­мет­но дро­жать.
- Ну че­го тря­сешь­ся… по­дышал… пош­ли об­ратно – тя­нет Лу­каса за ру­кав на пле­че, тот не­уве­рен­но вста­ет.
- Ты рус­ский?
- А что?
- Не по­хож, боль­ше на мол­да­вани­на или ру­мына..
- Моя баб­ка ру­мын­ская цы­ган­ка, по-рус­ски не­бель­ме­са не по­нима­ла, она бы­ла ведь­мой, а я рус­ский, я тут ро­дил­ся, зна­чит, рус­ский, у нас в пас­порте на­ци­ональ­ность не пи­шут, это му­даки-пра­вове­ды при­дума­ли, а ты… ев­рей?
- По­чему?
- Блед­ный, нос крюч­ком, кра­сивый… был на­вер­но, об­ре­зан­ный…
- Цир­кумци́зия ха­рак­терна не толь­ко для ев­ре­ев…
- Что?
- Уда­ление у маль­чи­ков и муж­чин край­ней пло­ти… ты хо­тел ме­ня сму­тить?
- А выш­ло?
- А ты как ду­ма­ешь…
Они мед­ленно пле­тут­ся по тро­пин­ке, Олег при каж­дом ша­ге, слег­ка ка­са­ет­ся ху­дого пле­ча и от это­го по спи­не бе­гут му­раш­ки. Он сам не по­нимал, что в пос­леднее вре­мя с ним про­ис­хо­дит. Этот си­рене­вато-проз­рачный че­ловек снил­ся ему но­чами и за­нимал поч­ти все мыс­ли на­яву.
- При­нимай – Олег слег­ка под­талки­ва­ет зак­лю­чен­но­го к де­жур­но­му.
Лу­кас впо­лобо­рота че­рез пле­чо наб­лю­да­ет за Дар­ша­виным, кон­вой­ный раз­во­рачи­ва­ет его ли­цом к две­ри и тыч­ком за­гоня­ет внутрь. Олег пе­рево­дит ды­хание «отод­рать бы его мо­жет все и прой­дет», мо­та­ет го­ловой, про­водит ру­кой по ли­цу, смы­кая кон­чи­ки паль­цев на пе­рено­сице «по­ра в от­пуск» по­вора­чива­ет­ся и мед­ленно идет в ад­ми­нис­тра­тив­ный кор­пус.
https://ficbook.net/readfic/3427623/9094151#part_content


Раз­ба­вить ми­нор­ное нас­тро­ение
читать дальшеПри­пасен­ный пу­зырек гре­ет ду­шу и да­же нем­но­го под­ни­ма­ет нас­тро­ение, бу­дет, чем от­ме­тить День во­ин­ской сла­вы Рос­сии он же День на­род­но­го единс­тва, при­уро­чен­ный ко Дню Ка­зан­ской ико­ны Бо­жи­ей Ма­тери ко­торый 4 но­яб­ря от­ме­ча­ет­ся еже­год­но на прос­то­рах ве­ликой и не­объ­ят­ной, на­чиная с 2005 го­да. Да здравс­тву­ет воз­вра­щение к ста­рым тра­дици­ям, нуж­но же бы­ло чем-то вос­полнить на­род­ные по­тери в свя­зи с от­ме­ной ком­му­нис­ти­чес­ких го­дов­щин, ибо он, на­род жаж­дет от­ды­хать и воз­бу­хать. И ву­аля, все до­воль­ны и счас­тли­вы, ежу по­нят­но, чем боль­ше вы­ход­ных, тем луч­ше, в кон­це кон­цов не ки­тай­цы же мы что­бы все вре­мя ра­ботать. И да­же в та­кой жо­пе ми­ра от­ме­ча­ет­ся ос­во­бож­де­ние Мос­квы в 1612 го­ду от поль­ских ин­тервен­тов,
А что, впол­не за­кон­ный по­вод ос­та­вить проб­ле­мы на­сущ­ной дей­стви­тель­нос­ти за бор­том и пог­ру­зит­ся в сла­дос­тный мир ал­ко­голь­но­го за­бытья и Олег Дар­ша­вин, за­пер­шись в не­боль­шом, но все-та­ки собс­твен­ном ка­бине­те, прис­ту­па­ет к под­го­тов­ке.
Преж­де все­го, за­мес­ти сле­ды, «на хер всю эту мес­тную го­пату, все мы тут друг дру­гу вол­ки, от ду­ши ра­ду­ем­ся, хоть од­ной по­лови­ной ли­ца, чу­жим про­валам». Ти­хонь­ко под­крал­ся к две­ри, прис­лу­шал­ся, без­звуч­но по­вер­нул ключ в зам­ке и на вся­кий по­жар­ный там его и ос­та­вил «тылы прик­ры­ты». Не вклю­чать свет, «не заб­лу­жусь», ус­тра­ива­ет­ся на по­лу меж­ду за­тер­тым ди­ваном из чер­но­го дер­манти­на, об­лу­пив­ше­гося на под­ло­кот­ни­ках и пись­мен­ным сто­лом, си­дит, сог­нув ко­лени, об­ло­котив­шись спи­ной о сте­ну, кис­ти рук без­воль­но сви­са­ют с ко­лен, гла­за зак­ры­ты, го­лова чуть за­кину­та, упи­ра­ет­ся ма­куш­кой в кра­шен­ную мас­ля­ной крас­кой сте­ну. «Ну лад­но по­еха­ли» Олег пе­рева­лива­ет­ся на бок и на ко­ленях до­пол­за­ет до сте­ны, где сто­ит боль­шой за­сып­ной сейф, при­выч­ная ком­би­нация цифр, по­воро­тов и щел­чков… в глу­бине меж­ду пап­ка­ми, ря­дом с та­бель­ным рас­по­лага­ет­ся за­вет­ный пу­зырь, Олег из­вле­ка­ет его на свет бо­жий, рас­смат­ри­ва­ет, при­щурив глаз, про­водит ру­кой по ли­цу, как-буд­то от­ма­хива­ет­ся от не­види­мой па­утин­ки, воз­вра­ща­ет­ся в ис­ходную точ­ку.
За ок­ном сов­сем стем­не­ло, все же на по­роге зи­ма, дни ста­ли ко­рот­ки­ми. Бу­тыл­ка поч­ти пус­та, в го­лове мед­ленно во­роча­ют­ся мыс­ли, он все так­же си­дит на по­лу, гла­за чуть прик­ры­ты, один за дру­гим из тем­но­ты воз­ни­ка­ют ка­кие-то об­ра­зы. Проз­рачно-се­реб­ря­ный лик лу­ны под­све­чива­ет пы­лин­ки, мер­но по­качи­ва­ющи­еся в воз­ду­хе. «Он на­вер­но сей­час спит…, как там мож­но спать…, хо­тя он всег­да спит или прос­то ле­жит с зак­ры­тыми гла­зами, блед­ный сов­сем как мер­твый» Олег де­ла­ет оче­ред­ной гло­ток, зак­ры­ва­ет гла­за. Па­мять ус­лужли­во под­ки­дыва­ет но­вый об­раз, го­лые бе­лые пле­чи, ру­ки вы­вер­ну­ты на­зад, го­лова сви­са­ет на грудь, на ко­же поб­лески­ва­ют ка­пель­ки по­та, блед­ный не­мой рот чуть при­от­кры­ва­ет­ся, ког­да его за во­лосы рыв­ком дер­га­ют на­зад, ус­та­лый взгляд го­лубых, цве­та глу­бокой во­ды глаз, ни на чем не фо­куси­ру­ет­ся, сколь­зит по пред­ме­там. Неп­ре­одо­лимое же­лание сжать эту длин­ную шею, смять блед­ные гу­бы, по­чувс­тво­вать вкус его по­целуя… Олег мо­та­ет го­ловой «отод­рать бы его…». Еще гло­ток, бу­тыл­ка пус­та. Олег вста­ет не­уве­рен­но, ощупью дви­жет­ся к не­боль­шо­му хо­лодиль­ни­ку, рыв­ком от­кры­ва­ет двер­цу щу­рит­ся на свет, ша­рит по его со­дер­жи­мому сле­зящи­мися от яр­ко­го све­та гла­зами «шам­пан­ское, еще с но­вого го­да… пло­хая идея пос­ле вод­ки… раз­ве­зет… пол­бу­тыл­ки пор­твей­на, ну не хе­ра ж се­бе кто-то за­был.. на­вер­но та кра­ля, что тра­хал пря­мо тут на сто­ле.. вод­ки нет» заг­ля­дыва­ет в мо­розил­ку «ну на­до ж чтоб так вез­ло, за­ныка­ная че­куш­ка… кто ж те­бя ро­димая сю­да прип­ря­тал».
Спус­тя па­ру ча­сов шам­пан­ское, пор­твейн и пол­бу­тыл­ки вод­ки пе­реко­чева­ли из недр хо­лодиль­ни­ка в нед­ра стар­ше­го сле­дова­теля Дар­ша­вина, чем при­вели его в пол­ное оце­пене­ние, он пог­ру­жа­ет­ся в сон.
Ча­сы от­счи­тали оче­ред­ной час, опо­вес­тив об этом прон­зи­тель­ным пис­ком. Олег, дер­нувшись про­сыпа­ет­ся, об­во­дит ком­на­ту мут­ным взгля­дом, пы­та­ет­ся рас­смот­реть сколь­ко на­тика­ло вре­мени, «пол­де­сято­го», щу­рит­ся, всмат­ри­ва­ясь в тем­но­ту но­чи за ок­ном «сколь­ко ж я спал». Го­лова от­ча­ян­но не хо­чет со­об­ра­жать, он вста­ет, прих­ва­тыва­ет не­допи­тую бу­тыл­ку за гор­лышко про­бира­ет­ся сквозь тем­но­ту к вы­ходу, нес­коль­ко ми­нут во­зит­ся с клю­чом, в ко­ридо­ре тем­но «опус­тел зве­ринец, все та­кие ди­ко се­мей­ные, ушур­ша­ли по сво­им нор­ам» с от­вра­щение по­водит пле­чами при вос­по­мина­нии о ка­зен­ной квар­ти­ре в ко­торой он сей­час жил со сво­им ог­ромным псом «ох Гри­нуля зас­рал не­бось там все по са­мое не ба­луй­ся… лад­но не в пер­вой».
Олег спус­ка­ет­ся на пер­вый этаж, сто­ит па­ру ми­нут в за­дум­чи­вос­ти, обо­рачи­ва­ет­ся на лес­тни­цу, ре­шитель­но, на сколь­ко, это воз­можно в его сос­то­янии, воз­вра­ща­ет­ся, под­ни­ма­ет­ся на вто­рой этаж, про­ходит по пе­рехо­ду, ве­дуще­му из ад­ми­нис­тра­тив­но­го кор­пу­са в со­сед­нее зда­ние, где раз­ме­ща­ют­ся зак­лю­чен­ные. Ко­рот­ко ки­ва­ет де­жур­но­му, к не­ожи­дан­ным ви­зитам в лю­бое вре­мя су­ток здесь при­выч­ны, лязг две­рей, по­ворот, ко­ридор, лязг две­рей и так еще нес­коль­ко раз, при­выч­ный мар­шрут.
Ка­мера №.. зак­лю­чен­ный ле­жит на кой­ке ли­цом к сте­не, чуть нак­ло­нив­шись впе­ред. Олег с си­лой бь­ет но­гой в же­лез­ную дверь. Лу­кас вздра­гива­ет, обо­рачи­ва­ет­ся, щу­рит­ся на лам­почку, гре­мит за­сов, он под­ни­ма­ет­ся с кой­ки и по­кор­но вста­ет ря­дом, опус­тив ру­ки. Дар­ша­вин за­вали­ва­ет­ся в ка­меру, де­ла­ет гло­ток, пь­яно хищ­но улы­ба­ет­ся, за ним за­ходит де­жур­ный, здо­ровен­ный, де­било­ватый му­жик, не раз по при­казу на­чаль­ства, а мо­жет и по собс­твен­ной ини­ци­ати­ве, му­тухав­ший Лу­каса.
— Ру­ки — де­жур­ный встря­хива­ет на­руч­ни­ками — ро­жей к сте­не — Лу­кас при­выч­но вста­ет ли­цом к сте­не, но­ги на ши­рине плеч, ру­ки вы­вер­ну­ты и за­веде­ны за спи­ну. Щел­чок. — Го­тово, по­вер­нись — де­жур­ный ки­ва­ет Дар­ша­вину, тот ще­рит­ся в от­вет «Ва­ли…» ох­ранник ухо­дит, пог­ля­дывая то на сле­дова­теля, то на зак­лю­чен­но­го.
— Не ждал? — об­ло­качи­ва­ет­ся о двер­ной ко­сяк —, а у ме­ня се­год­ня нас­тро­ение ми­нор­ное, хо­чу раз­ба­вить..
Лу­кас, чуть скло­нив го­лову, пог­ля­дыва­ет на бу­тыл­ку «это пло­хо.. ей как не кру­ти по лю­бому боль­но хоть в жо­пу, хоть по ро­же..»
Олег в один гло­ток опус­то­ша­ет пу­зырь и выс­тавля­ет его на­ружу, за­пира­ет дверь, мед­ленно и поч­ти без­звуч­но под­хо­дит, по-зве­рино­му втя­гива­ет но­сом воз­дух, гла­за сов­сем чер­ные и блес­тят как у мед­ве­дя, под­жи­ма­ет гу­бы — По­вер­нись…
Лу­кас по­вора­чива­ет­ся, чуть нак­ло­ня­ет го­лову, прих­ва­тыва­ет зу­бами ткань во­рота, стис­ки­ва­ет зу­бы, при­жима­ет­ся ще­кой к сте­не,. Дар­ша­вин бе­рет его за бед­ра, сжи­ма­ет и мнет, чувс­тву­ет как он тря­сет­ся всем те­лом, мыш­цы под ко­жей дро­жат как у со­баки, ме­няя ам­пли­туду, то силь­ней то сла­бей, стя­гива­ет тре­ники, про­пихи­ва­ет ко­лено меж­ду ног рас­став­ляя их ши­ре, он ни­ког­да это­го не де­лал, но по ин­ту­иции прис­по­саб­ли­ва­ет объ­ект под удоб­ным уг­лом, при­жима­ет­ся гу­бами к уху и пь­яно шеп­чет «ес­ли не хо­чешь чтоб бы­ло сов­сем уж боль­но, или что­бы я поп­ракти­ковал­ся бу­тыл­кой, ты уж рас­слабь­ся как сле­ду­ет». Лу­кас заж­му­рива­ет гла­за, пы­та­ет­ся ду­мать о чем-ни­будь от­вле­чен­ном, прос­то пе­реби­ра­ет в го­лове об­ра­зы, счи­та­ет, ды­шит но­сом,
Пе­ред гла­зами рас­полза­ют­ся чер­но-крас­ные кру­ги, злость и уни­жение зах­лесты­ва­ют с го­ловой, чу­жак внут­ри не­го дви­га­ет­ся, за­пол­няя до са­мого гор­ла, труд­но ды­шать, паль­цы на бед­рах впи­ва­ют­ся в те­ло как сталь­ные щип­цы, а он все не пе­рес­та­ет, он все вко­лачи­ва­ет­ся и вко­лачи­ва­ет­ся с уд­во­ен­ной си­лой, ку­са­ет шею, об­жи­гая го­рячим ды­хани­ем, пе­рех­ва­тыва­ет под жи­вот, при­жима­ет и сам при­жима­ет­ся…
Что-то внут­ри под реб­ра­ми ека­ет, ды­хание сби­ва­ет­ся, слад­кой но­ющей вол­ной на­каты­ва­ет воз­бужде­ние. Про­ис­хо­дящее ста­новит­ся не­ре­аль­ным, от бес­по­мощ­ности кру­жит­ся го­лова, чу­жие паль­цы про­ника­ют в рот, раз­ма­зыва­ют слю­ну по ще­ке, сжи­ма­ют шею. Сколь­зко и глу­боко, го­рячо и слад­ко еще, еще не ос­та­нав­ли­вай­ся, он внут­ри ка­са­ет­ся че­го-то зап­ретно­го, от­да­юще­го по все­му те­лу су­дорож­ной вол­ной. Они при­ходят к фи­нишу друг за дру­гом. Олег мед­ленно выс­каль­зы­ва­ет из го­ряче­го те­ла, про­водит ру­кой по спи­не меж­ду ло­пат­ка­ми, сни­ма­ет на­руч­ни­ки.
Лу­кас как во сне слы­шит лязг зах­ло­пыва­ющей­ся две­ри, на­тяги­ва­ет шта­ны, на ват­ных но­гах до­бира­ет­ся до кой­ки, сво­рачи­ва­ет­ся клу­боч­ком, об­хва­тыва­ет се­бя за реб­ра ру­ками, ни­как не по­луча­ет­ся унять дрожь.
Он всег­да знал, что так бу­дет, он ви­дел это по го­лод­ным ла­па­ющим гла­зам, хищ­но тре­пещу­щим ноз­дрям, втя­гива­ющим его за­пах, чувс­тво­вал по жад­ным хва­та­ющим ру­кам «те­перь он зна­ет как оно бы­ва­ет, он при­дет еще.."…
https://ficbook.net/readfic/3427623/9103362#part_content

@темы: Spooks, Richard Armitage, Lucas North, Emil Hostina, Oleg Darshavin/Lucas North, Oleg /Lucas, Oleg Darshavin