[MurMill]

Не собирался искать средство чтобы отмыть грязь... Ты сам все сделаешь..

Основные персонажи:Лукас Норт, Олег Даршавин
Пэйринг:Лукас Норт/Олег Даршавин
Рейтинг:R
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Психология, POV, Любовь/Ненависть
Предупреждения: Насилие, Нецензурная лексика
Размер: Драббл, 2 страницы, 1 часть
Статус: закончен

Описание:
Зарисовка на тему Лукаса Норта и Олега Даршавина конечно... Мысли-мысли, есть несколько минут до начала допроса....
"Не забывай я тебя допрашивал.. - Ты меня пытал.."

Примечания автора: было какое-то садо-мазо настроение и написалось...

читать

«Сколь­ко же сил в че­лове­чес­ком су­щес­тве? Оно сде­лано из че­го-то мяг­ко­го, жи­вого, ни бро­ни, ни за­щиты… От­ку­да же стой­кость, нес­ги­ба­емость? Мо­жет уп­рямс­тво…? Че­лове­ку да­но поз­во­лить се­бе быть сла­бым лишь, ког­да всё хо­рошо, ведь ес­ли всё пло­хо, сла­бость – это не­чело­вечес­кая рос­кошь… А ты все еще тер­пишь, жи­вешь… И по­чему же ты еще не сдох? … С ка­кой та­кой ста­ти ты за­писал се­бя в свя­тые му­чени­ки, стра­да­ющие за пра­вое де­ло. Да и за пра­вое ли? Ду­ма­ешь это что-то, сде­лан­ное то­бой, из­ме­нит или ис­ку­пит твои гре­хи? Да и сто­ит ли это то­го…» В го­лове, слов­но кто-то иг­ра­ет на од­ной стру­не, над­рывно, как-буд­то ве­тер за­выва­ет на по­бережье осен­ним оди­ноким ут­ром. «Ни­ког­да не ду­мал, что сер­дце мо­жет жить в этой ржав­чи­не, ос­тавшей­ся пос­ле ле­дяно­го дож­дя без­различ­но­го зем­но­го су­щес­тво­вания… Сей­час жа­леть се­бя не­ту смыс­ла – пла­кать, уби­вать­ся, уми­рать, прос­то нель­зя. Ког­да при­ходит боль, по­яв­ля­ет­ся ве­сомый ар­гу­мент – бо­роть­ся за улыб­ку, она ведь так Его бе­сит»
Он еле за­мет­но нак­ло­ня­ет го­лову чуть вле­во, по­том впра­во, мыш­цы спи­ны и плеч све­ло от это­го трех­ча­сово­го не­под­вижно­го ма­рафо­на на сту­ле. Бе­тон­ная ко­роб­ка, не­яр­ко ос­ве­ща­ет­ся тус­клой «Лам­почкой Иль­ича». Ее жел­то­вато-бе­лесый свет, слов­но вы­резан­ным из тем­но-се­рого кар­то­на си­лу­этом, оз­на­чил уз­ни­ка, с за­вязан­ны­ми за спи­ной ру­ками. Он си­дит на ме­тал­ли­чес­ком сту­ле в са­мом цен­тре бе­тон­ной пус­то­ты. Там где по­лум­рак сгу­ща­ясь, раз­мы­ва­ет все кон­ту­ры поч­ти до пол­но­го се­ро-чер­но­го шу­ма, тем­ным приз­ра­ком дви­жет­ся си­лу­эт. Он, то ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, то нес­лышно плы­вет по кру­гу. «Вот до­каза­тель­ство то­го, что я все еще здесь и за это пра­во уп­ла­чена кро­вавая пош­ли­на. Но, как во­дит­ся, пла­та всег­да воз­раста­ет, и ты се­год­ня при­шел наз­на­чить но­вую це­ну. Ес­ли бы ты знал, как я те­бя не­нави­жуу».
Чер­ный приз­рак про­дол­жа­ет свой мед­ленный дрейф. Лу­кас сле­дит за его без­звуч­ным по­летом, слов­но кто-то внут­ри не­го наб­лю­да­ет за про­ис­хо­дящим че­рез при­от­кры­тые створ­ки жа­люзи. Скрип­ка в го­лове вых­ва­тила осо­бен­но вы­сокий виз­жа­щий звук, ко­торый на ка­кое-то мгно­вение заг­лу­шил все мыс­ли.
«Иног­да, ле­жа на тон­ком мат­ра­се, я ду­маю о том что­бы я с то­бой сде­лал, ес­ли бы вдруг, все из­ме­нилось и мы по­меня­лись мес­та­ми. И это стран­но, ведь мы все доб­рые от при­роды, нас ведь соз­да­ли по по­добию, ко­го-то муд­ро­го. Да мы доб­ры, но не всег­да, не вез­де и не со все­ми… И я хо­чу, что­бы ты сто­ял на ко­ленях пе­редо мной це­лый день с зак­ры­тыми гла­зами, сов­сем один в этой пус­тынной не­весо­мос­ти. Хо­чу по­чувс­тво­вать, как это, ког­да от уда­ра ты па­да­ешь на зем­лю, уты­ка­ясь но­сом в грязь и жрешь пе­сок. Мо­жешь кри­чать, всё рав­но ни­кого вок­руг нет, а пус­то­та не при­ходит на по­мощь, по­тому, что ей все рав­но. Я хо­чу, что­бы ты кри­чал це­лый день. Как это, по­дой­ти к те­бе так близ­ко, что­бы чувс­тво­вать звук тво­его сер­дца, там внут­ри под бро­ней тво­его рав­но­душия… Ты прос­то не пред­став­ля­ешь, до ка­кой сте­пени я люб­лю те­бя не­нави­деть! Ка­ким ты ста­нешь, будь ты в мо­ей влас­ти? Смот­ри-ка ты уже не та­кой храб­рый и силь­ный, ока­зав­шись в мо­их ру­ках, слов­но волк, по­пав­ший в за­пад­ню, и те­бе ос­та­ет­ся толь­ко бес­по­мощ­но ждать мо­его ре­шения. Ты — моя до­быча, и я бу­ду нас­лаждать­ся тво­им вку­сом весь день»,
Приз­рак на пе­рифе­рии соз­на­ния за­мер, слов­но за­вис в воз­ду­хе как фан­том пус­то­ты, прос­то кон­цен­три­рован­ная чер­но­та. Он зас­тыл, чи­тая мыс­ли, улав­ли­вая виб­ра­ции пуль­са. Внут­ри соз­на­ния уз­ни­ка что-то на­тяну­лось и весь ме­ханизм при­шел в дви­жение, мыш­цы нап­ряглись до дро­жи, зре­ние и слух обос­три­лись как у ноч­но­го жи­теля, а обо­нятель­ные ре­цеп­то­ры, рас­крыв­шись как цве­ты навс­тре­чу дож­дю, уло­вили за­пах хищ­ни­ка го­тово­го к брос­ку. Под­го­тов­ка за­кон­чи­лась, иг­ра на­чалась.
«Ког­да боль ка­са­ет­ся всем сво­им кош­ма­ром, как же я счас­тлив, что мо­гу не­нави­деть те­бя. Ты за­бира­ешь всё луч­шее, что бы­ло во мне, вы­пива­ешь до кап­ли всю мою гу­ман­ность, все, что де­ла­ет ме­ня че­лове­ком. Не ос­та­лось ни­чего, чувс­тво сты­да за­душе­но тво­ими уме­лыми ру­ками, поз­на­комь­ся с ма­зохис­том, у ко­торый ты ук­рал имя. Но не все кар­ты сда­ны, еще ос­та­лись фи­гуры на по­ле, ты то­же втя­нул­ся, я чувс­твую твой за­пах. Ес­ли пра­виль­но ля­жет пась­янс я смо­гу доб­рать­ся до нуж­но­го мес­та, ту­да, где под сталь­ны­ми перь­ями на тво­ей гру­ди под клю­чицей ты пря­чешь от ме­ня свое хо­лод­ное сер­дце».
Он опус­ка­ет го­лову, съ­ежи­ва­ет­ся, не еди­ного зву­ка, тень су­жа­ет кру­ги, до­быча поч­ти го­това. Соз­на­ние плы­вет и пла­вит­ся, нет боль­ше сил, но пар­тия не окон­че­на, ве­дущий иг­рок лишь раз­ми­на­ет­ся. «Я ус­тал вос­кре­сать пос­ле тво­его ухо­да, Бо­же, ес­ли и прав­да есть твое спа­сение, то про­шу, на­конец, спа­си ме­ня. Вот толь­ко бо­ги не жи­вут в че­лове­чес­ком душ­ном ми­ре, они не ез­дят в мет­ро и уж ко­неч­но вряд ли кто-то из них заг­ля­дывал в это мес­то… А ты, моя чер­ная тень, мой па­лач, ког­да-ни­будь ус­та­нешь раз­го­вари­вать в сте­ны, вер­шить здесь свое или чье-то чу­жое пра­восу­дие. Я ис­тонча­юсь и ско­ро, воз­можно, поз­во­лю те­бе се­бя сок­ру­шить, раз­ру­шить, пор­вать на час­ти, а по­том сшить... Ведь имен­но это­го ты ждешь от ме­ня, но по­ка я дер­жусь. Все за­кан­чи­ва­ет­ся од­нажды, и уже не хо­чет­ся каж­дую се­кун­ду ду­мать о за­пад­не, в ко­торую я уго­дил, бо­ясь по­терять час­тичку вос­по­мина­ний, час­тичку се­бя и, на­конец, ста­нет не­веро­ят­но нап­ле­вать на все, что здесь со мной про­ис­хо­дит. Смот­ри­те, смот­ри­те все, как мне по­хуй! И ты смот­ри, как блядь, ме­ня ни­чего не ебет. И боль­ше не пу­га­ет оди­ночес­тво, я не ле­зу на сте­ну от от­ча­яния и бо­ли. По­тому что, вот, от­ча­яния боль­ше нет, и нет та­кой бо­ли, ко­торую нель­зя бы­ло бы пе­режить. Пус­то­та не взры­ва­ет мне ве­ны и мозг. Од­нажды я пой­му, что при­шел к фи­нишу, и нет пу­ти на­зад, да и воз­вра­щать­ся пло­хая при­мета. Мо­жет дав­но по­ра бы­ло сдать­ся? Бо­же, ска­жи мне что де­лать. Или хо­тя бы ска­жи где ты…»

как всегда если есть регистрация и желание плюсы здесьficbook.net/readfic/4544051