Для настроения

[MurMill]

Призрак

Персонажи: Олег Даршавин/Лукас Норт
Жанры: Слэш
Предупреждения: Нецензурная лексика

Описание:
Несколько лет назад Олег Даршавин вернулся в Москву после событий в Лондоне. Где он выполнял спец-задание, отвлекая английскую разведку типа готовящимся терактом от более важных мероприятий, проводимых русскими спец-службами. Правда, в виду некоторых обстоятельств личного характера, он слегка увлекся и в самом деле чуть не устроил взрыв. А теперь он живет в Москве, работает в конторе и тоскует по Лукасу.. Но как говорится – вселенная всегда отвечает

Зачитаемся

По­чему об­сто­ятель­ства всег­да вы­ше, как не кру­ти, а ре­зуль­тат од­нознач­но — ми­мо. Мо­жешь на­рисо­вать се­бе на­поле­онов­ские пла­ны и, да­же вро­де как, на го­ризон­те нет ни­чего, что мог­ло бы по­мешать их ре­али­зации, и, тем не ме­нее, в са­мый от­ветс­твен­ный мо­мент вы­лезет вот это са­мое об­сто­ятель­ство и пус­тит все под от­кос.
Бу­диль­ник во вто­рой раз опо­вес­тил, что са­мое вре­мя вста­вать, а за ок­ном да­же близ­ко не рас­свет - зи­ма, од­на­ко. Олег мед­ленно са­дит­ся, трет ли­цо ла­доня­ми, све­шива­ет но­ги с края раз­ло­жен­но­го ди­вана и сра­зу упи­ра­ет­ся ступ­ня­ми в теп­лый мяг­кий бок Гри­на, ко­торый дрых­нет на по­лу. Он с удо­воль­стви­ем за­рыва­ет­ся паль­ца­ми в жи­вое теп­ло, Грин, уже не­моло­дой бе­ло-ры­жий ала­бай, на­конец, прос­нувшись, ле­ниво под­ни­ма­ет го­лову и смот­рит на хо­зя­ина. Олег зяб­ко ве­дет пле­чами, хо­чет­ся спать. Он так рас­счи­тывал про­вес­ти этот день до­ма, в сво­ем за­кон­ном от­гу­ле, но как го­ворит­ся — фиг вам. Вклю­ча­ет ма­лень­кую, стек­лянную, пу­затень­кую ко­рич­не­вую лам­пу с ма­тер­ча­тым аба­журом, что сто­ит на де­ревян­ном под­ло­кот­ни­ке ди­вана. Прос­транс­тво за­пол­ня­ет­ся не­яр­ким теп­лым све­том, от че­го на ра­боту хо­чет­ся еще мень­ше. Боль­шая квад­ратная ком­на­та с эр­ке­ром, сте­ны от­де­ланы кир­пи­чом, ок­ра­шен­ным свет­ло-пе­соч­ной ох­рой, тем­ный, поч­ти чер­ный, пар­кетный пол, а во всю сте­ну шкаф с се­реб­ристо-зер­каль­ны­ми раз­движ­ны­ми двер­ца­ми.
Он вы­бира­ет­ся из пос­те­ли, на­тяги­ва­ет тол­стов­ку и шер­стя­ные нос­ки. Рас­прав­ля­ет оде­яло и свер­ху на­киды­ва­ет зе­леный плед, со­бирать ди­ван сов­сем лень. Зе­ва­ет и пол­зет к ок­ну пос­мотреть как там мир.
Ни­чего не из­ме­нилось. Снег. Все кру­гом пок­ры­то тол­стым бе­лым ков­ром. Двор­ни­ков, ви­димо за­нес­ло вмес­те с ма­шина­ми, ули­цами и всем вок­руг. Ре­шил ехать на мет­ро, не охо­та во­зит­ся с от­ка­пыва­ни­ем ма­шины, все­го шесть стан­ций и вот она лю­бимая служ­ба.
Шесть ут­ра, а го­род уже не спит. Ок­на его од­нушки, ко­торая рас­по­лага­ет­ся в ста­ром ста­лин­ском до­ме меж­ду Со­колом и А­эро­пор­том, вы­ходят на Ле­нин­градский прос­пект, по ко­торо­му вов­сю бе­гут ма­шины — Мос­ква ни­ког­да не спит.
Тя­жело шур­ша пят­ка­ми, к не­му под­хо­дит Грин и при­вали­ва­ет­ся к бед­ру теп­лым мяг­ким бо­ком. Олег кла­дет ла­донь на его ши­роки лоб и ти­хонь­ко по­чесы­ва­ет кон­чи­ками паль­цев мор­ду по при­ят­но-прох­ладной спин­ке но­са. Со­бака зе­ва­ет и с раз­ма­ху уты­ка­ет­ся го­ловой Оле­гу в бок, от че­го он за­мет­но по­да­ет­ся в сто­рону.
– Пой­дем, пой­дем, мор­да. Ща вы­веду. — Олег ле­гонь­ко от­пи­хива­ет пса, и, бро­сив про­щаль­ный взгляд в ок­но, нап­равля­ет­ся в сто­рону кух­ни ста­вить чай­ник, на хо­ду вклю­чая вез­де свет.
На пол­до­роги его ос­та­нав­ли­ва­ет зво­нок в дверь, это со­сед­ка Лю­ба. Она иног­да вы­водит Гри­на, ес­ли есть нас­трой по­доль­ше по­гулять со сво­ими дву­мя не­боль­ши­ми двор­ня­гами. Лю­ба уни­каль­ный че­ловек, быв­шая учил­ка, бро­сив­шая всю эту вос­пи­татель­ную ла­будень и от­ча­лив­шая на за­кон­ную пен­сию жить в свое удо­воль­ствие. „До­рогой мой, ты силь­но-то не ра­зоряй­ся, все рав­но ник­то не оце­нит. При­дет вре­мя и те­бя спи­шут в утиль“ обыч­но вправ­ля­ла Лю­ба моз­ги со­седу, ды­мя си­гаре­той на его кух­не за бо­калом ви­на, ко­торое он спе­ци­аль­но для нее дер­жал в хо­лодиль­ни­ке.
А он и „не ра­зорял­ся“, уже дав­но, прос­то тя­нул лям­ку, каж­дый день хо­дил на служ­бу, при­ходил вов­ре­мя — ухо­дил вов­ре­мя, тель­няш­ку на гру­ди не рвал, ни­кому ни­чего не до­казы­вал. В ка­кой-то мо­мент он вдруг по­нял, пос­ле всех пин­ков и под­но­жек, ко­торые ему ус­тра­ива­ла жизнь, что „трав­ка всег­да зе­ленее там, где нас нет“, а дол­жнос­ти и дру­гие бла­га по­луча­ют НО­Пы и как ты не ста­рай­ся, а блат­но­го не пе­реп­рыгнешь…
Есть о чем по­думать на до­суге, жизнь боль­шая, по­лоса­тая, че­го в ней толь­ко не бы­ло: и Чеч­ня, и плен, и служ­ба в жо­пе ми­ра, был да­же карь­ер­ный рост… А еще в его дол­банной жиз­ни был Норт. Он ста­ратель­но пря­тал в нед­рах па­мяти все, что бы­ло свя­зан­но с этим име­нем, но все рав­но, он при­ходил к не­му во снах, всег­да в чер­ном паль­то и бе­лой фут­болке, вы­ходил из тем­но­ты, сто­ял, мол­ча, и ухо­дил. Как буд­то ждал че­го-то от не­го, слов ка­ких-то или мо­жет дей­ствий.
Олег по­тихонь­ку че­рез дос­тупные ему ка­налы вы­яс­нил, что в де­сятом го­ду Норт по­гиб при ис­полне­нии и да­же был чем-то наг­ражден, пос­мер­тно… Их спец­служ­бы что-то там тем­ни­ли, Олег это нут­ром чувс­тво­вал, но вы­яс­нить боль­ше не смог. Все, ис­то­рия за­кон­чи­лась, нет его, но вид­но что-то они не­доре­шали и вот, не спо­кой­но ему там, ку­да он ушел…
Олег сна­рядил Гри­на на про­гул­ку, на­дел ошей­ник, по­водок и вру­чил его Лю­бе. Зак­рыл за ней дверь и нап­ра­вил­ся на кух­ню, ста­вить чай­ник. Он сто­ял у пли­ты, жа­рил я­ич­ни­цу. Олег лю­бил гла­зунью, так что­бы бе­лок сов­сем при­гото­вил­ся, без сли­зи, а жел­ток ос­та­вал­ся жид­ким. В тур­ке вспе­нил­ся ко­фе, он ус­пел снять ее, по­ка аро­мат­ная жид­кость не убе­жала на кон­форку. Под­жа­рил тос­ты с сы­ром и сел зав­тра­кать, так не то­ропясь, как буд­то на­роч­но хо­тел опоз­дать на это дол­ба­ное со­веща­ние, ко­торое вы­тащи­ло его из пос­те­ли в ран­ний час да еще и в его за­кон­ный от­гул. Ког­да с зав­тра­ком бы­ло по­кон­че­но, он, так же не спе­ша по­мыл по­суду и по­шел в ком­на­ту оде­вать­ся. Брю­ки, нос­ки, ру­баш­ка, гал­стук… „А где же бля гал­стук“. По­рыл­ся в во­рохе одеж­ды на крес­ле — нет его там. Лад­но при­дет­ся дру­гой на­девать, в шка­фу их пол­но, а он при­вязал­ся к од­но­му и хо­дит так це­лый ме­сяц, что тот уже за­сален­ный весь. За­чем-то по­лез не в то от­де­ление шка­фа - „а ну да нуж­но же еще это гре­баное де­ло вер­нуть, по­ка не спох­ва­тились… Что это…?“. Меж­ду пе­реп­ле­тов книг вид­нелся кра­ешек кар­точки или фо­тог­ра­фии. Ког­да Олег ос­то­рож­но по­тянул ее, он уже знал что это. С фо­тог­ра­фии на не­го смот­рел, сня­тый свер­ху вниз, си­дящий на ват­ни­ке, рас­тре­пан­ный и блед­ный, с кру­гами под гла­зами и из­можден­ным взгля­дом он — Лу­кас Норт. Олег пом­нил, ког­да сде­лал этот сни­мок, это бы­ло на од­ной из сов­мес­тных про­гулок, слу­жив­ших по­ощ­ре­ни­ем Нор­ту за хо­рошее по­веде­ние. За­чем он сфо­тог­ра­фиро­вал его тог­да, он и сам не знал, ска­зал Нор­ту, что так нуж­но и все, а Лу­кас прос­то вы­пол­нил при­каз как всег­да, под­нял го­лову и смот­рел в ка­меру, он, на­вер­но, и в ду­ло пис­то­лета пос­мотрел бы так­же.
В мыс­лях поп­лы­ли кар­ти­ны прош­ло­го, так ре­аль­но, ка­жет­ся, шаг­ни, про­тяни ру­ку и ты там…
Сы­рой хо­лод­ный осен­ний день, ко­нец но­яб­ря. Снег уже лег, но еще смот­релся как неч­то вре­мен­ное. Лу­кас пос­ле дол­гой бо­лез­ни ху­дой и блед­ный еле плел­ся за Дар­ша­виным, но, нес­мотря на об­щую, прос­то уби­ва­ющую сла­бость, он был не­веро­ят­но рад ока­зать­ся здесь на воз­ду­хе, по­даль­ше от се­рой сты­лой ка­меры. Олег па­ру раз гля­нул на пле­туще­гося за ним Нор­та и ос­та­новил­ся.
- Пос­то­им. – Он, как всег­да на­суп­ленный и мол­ча­ливый, в чер­ной ду­той кур­тке, чер­ных шта­нах из ка­кой-то плот­ной тка­ни, по-во­ен­но­му зап­равлен­ных в тя­желые бо­тин­ки на вы­сокой риф­ле­ной по­дош­ве сто­ял, за­сунув од­ну ру­ку в кар­ман, в дру­гой дер­жал се­рый ват­ник вы­вер­ну­тый на­из­нанку и сло­жен­ный по­полам.
Лу­кас ос­та­новил­ся за пол­ша­га от не­го, вдох­нул пол­ной грудью хо­лод­ный, влаж­ный воз­дух и за­каш­лялся. Лег­кие еще до кон­ца не раз­верну­лись пос­ле дол­гой бо­лез­ни. Олег быс­тро гля­нул в его сто­рону, ос­мотрел­ся по сто­ронам и, выб­рав мес­то по­суше, рас­сте­лил на зем­ле ват­ник.
- Са­дись. — Ска­зал он в пол-го­лоса и кив­нул в сто­рону ват­ни­ка.
Лу­кас пос­лушно вы­пол­нил при­каз. Олег встал за спи­ной Нор­та, за­сунул ру­ки в кар­ма­ны, из­влек от­ту­да пач­ку L@Mа и за­жигал­ку, рас­ку­рил две си­гаре­ты и про­тянул од­ну Нор­ту. Лу­кас взял си­гаре­ту дву­мя паль­ца­ми — боль­шим и ука­затель­ным, пе­рело­жил в ле­вую ру­ку и, за­жав ее меж­ду ука­затель­ным и сред­ним паль­ца­ми, ос­то­рож­но сде­лал за­тяж­ку. Вы­дох­нул дым но­сом, опять за­каш­лялся, по­вер­нул го­лову в пол-обо­рота от Дар­ша­вина, по­тер­ся под­бо­род­ком о пле­чо и, чуть со­щурив­шись от неп­ри­выч­но яр­ко­го све­та, ус­та­вил­ся на по­ле, прос­ти­ра­юще­еся до са­мого ле­са. На квад­ратном учас­тке вдоль до­роги ров­ны­ми ря­дами друг за дру­гом в зем­лю вби­ты не­боль­шие ко­лыш­ки с но­мер­ны­ми таб­личка­ми. Здесь бы­ло нег­ласное клад­би­ще.
- Вот и ме­ня так. — Рав­но­душ­но ска­зал Лу­кас, де­лая оче­ред­ную за­тяж­ку, и сла­бо кив­нул в сто­рону по­ля.
Олег от не­ожи­дан­ности да­же пе­рес­тал ку­рить, рань­ше Лу­кас ни­ког­да так не го­ворил. За его пле­чами бы­ло три не­удач­ных по­бега, он всег­да счи­тал, что смо­жет вык­ру­тить­ся и вер­нуть­ся до­мой, но пос­ле бо­лез­ни что-то в нем сло­малось и он слов­но по­тух. Олег смот­рел на не­го свер­ху вниз, как он бе­зучас­тно си­дит на зем­ле, чуть ссу­тулив­шись, об­няв се­бя од­ной ру­кой, ку­рит. Паль­цы его еле за­мет­но дро­жат. Внут­ри вдруг ста­ло хо­лод­но, боль­но и как-то не по се­бе, от то­го, что он мо­жет его по­терять, что этот че­ловек прос­то ис­чезнет. Оле­гу да­же ста­ло труд­но ды­шать, он с уси­ли­ем сглот­нул. Как ком в гор­ле зас­трял страх. Он сжал в ла­дони хо­лод­ный ме­тал­ли­чес­кий кор­пус мо­биль­ни­ка, ле­жащий у не­го в кар­ма­не, так что хрус­тну­ли кос­тяшки паль­цев. „Вот оно.. Опять. Па­толо­гичес­кий не­удач­ник“. Лу­кас до­курил си­гаре­ту до филь­тра и щел­чком от­ки­нул оку­рок. Олег дос­тал из кар­ма­на те­лефон и под воз­дей­стви­ем ка­кого-то не­объ­яс­ни­мого внут­ренне­го им­пуль­са нас­тро­ил его на фо­то.
- На ме­ня глянь.
Лу­кас по­вер­нулся к не­му ли­цом, чуть зап­ро­кинул го­лову и си­дел не­под­вижно по­ка тот его фо­тог­ра­фиро­вал, он да­же не спро­сил, за­чем это нуж­но.
Олег оч­нулся от нах­лы­нув­ших ре­минис­ценций. Ока­зыва­ет­ся он сто­ит с зак­ры­тыми гла­зами, гор­ло сад­нит, раз­ди­ра­ет от не­раз­ра­зив­шихся ры­даний, так же как тог­да, ка­жет­ся убил бы, толь­ко вот ко­го… и вряд ли это об­легчит боль. Нет его… Он дол­го рас­смат­ри­вал фо­тог­ра­фию, рас­прав­ляя угол­ки хо­лод­ны­ми паль­ца­ми, по­том су­нул ее в кар­ман и зак­рыл шкаф.
Как Олег не ста­рал­ся из до­ма все-та­ки вы­шел вов­ре­мя. На­хох­лившись шел зна­комой до­рогой к мет­ро, под но­гами не­чище­ная тро­па, то­го и гля­ди еба­нешь­ся на жо­пу, а под сне­гом лед. В мет­ро как всег­да люд­но, А­эро­порт не ко­неч­ная, а с Реч­но­го на­роду в ва­гон на­билось бит­ком. По­ка ехал до коль­це­вой все ду­мал о нем. Хо­рошая шту­ка па­мять, а тре­ниро­ван­ная па­мять еще луч­ше. Он сно­ва пог­ру­жал­ся в вос­по­мина­ния, ощу­щая пе­режи­вания то­го вре­мени. Оби­ду на всех за не­зас­лу­жен­ную ссыл­ку, же­лание как-то от­ли­чить­ся, что­бы вер­нуть­ся. Тог­да он ис­поль­зо­вал каж­дую воз­можность и это­го ан­гли­чани­на, ко­торый про­ходил у них как да­гес­тан­ский тер­ро­рист Даш­те­мир Га­фуров, хо­тя раз­ра­баты­вали его сов­сем по дру­гой ле­ген­де, и тряс его Оле­жек, как тон­кое де­рев­це, и ло­мал че­рез ко­лено че­тыре дол­гих го­да.
Объ­яви­ли Те­ат­раль­ную. Он вып­лыл, уно­симый тол­пой из ва­гона, в тес­ной, ды­шащей как один ор­га­низм, тол­кучке, пе­решел на Охот­ный ряд, ныр­нул в од­ну из арок к пу­тям, и за­мер в ожи­дании по­ез­да. Две­ри от­кры­лись пря­мо пе­ред ним и, ув­ле­ка­емый быс­трым дер­га­ным по­рывом люд­ской мас­сы, не соп­ро­тив­ля­ясь об­ще­му дви­жению, он ока­зал­ся у про­тиво­полож­но­го вы­хода, поч­ти ут­кнув­шись но­сом в стек­лянные две­ри. Олег с тру­дом раз­вернул­ся. Ва­гон дер­нулся и, мед­ленно на­бирая ско­рость, по­полз в тун­нель.
Олег стал про­бирать­ся в об­ратном нап­равле­нии к вы­ходу, что­бы вый­ти на сле­ду­ющей. Это ока­залось не так-то лег­ко, но муж­чи­ной он был не мел­ким, по­это­му пос­леднее сло­во ос­та­лось все же за ним. Он проб­рался к вы­ходу и, ос­та­новив­шись у са­мой две­ри, ус­та­вил­ся в проз­рачную чер­но­ту ок­на. Из тем­но­ты на не­го смот­ре­ло его от­ра­жение, и еще один че­ловек. Этот че­ловек сто­ял пря­мо за его спи­ной и в упор свер­лил его взгля­дом. Олег рыв­ком обер­нулся. ЕГО гла­за — го­лубые, без­донные, хо­лод­ные. То же блед­ное ли­цо, те же под­жа­тые гу­бы, пря­мой нос… Пря­мо пе­ред ним сто­ял он — Даш­те­мир Га­фуров.
Они, мол­ча, смот­ре­ли друг на дру­га в те­чение все­го пу­ти до Лу­бян­ки. По­езд за­мед­лил ход и Олег, слов­но оч­нувшись, со­об­ра­зил, что ему вы­ходить. Он дос­тал из кар­ма­на ста­рый ма­газин­ный чек и ма­лень­кую по­хожую на пат­рон руч­ку и быс­тро на­цара­пал но­мер те­лефо­на. Су­нул бу­маж­ку Даш­те­миру в кар­ман и, под­талки­ва­емый дру­гими пас­са­жира­ми, прос­то вы­валил­ся на пер­рон. По­езд, гро­мыхая, ум­чался в тем­но­ту тон­не­ля, а он все про­дол­жал сто­ять на мес­те, пря­мо пе­ред ним на сте­не кра­совал­ся рек­ламный щит, Лу­кас-Даш­те­мир рас­та­ял как фан­том.
Олег шел, как на ав­то­пило­те, по не­чище­ным ули­цам Мос­квы в опос­ты­лев­шую кан­то­ру и кру­тил в го­лове то, что слу­чилось в мет­ро. Сей­час слож­но пред­ста­вить про­изо­шед­шее ре­аль­ным со­быти­ем, мо­жет быть, он прос­то на ми­нуту зад­ре­мал и все это ему прос­то прис­ни­лось. Он опус­тил ру­ку в кар­ман и сжал хо­лод­ное ме­тал­ли­чес­кое под­твержде­ние ре­аль­нос­ти про­ис­хо­дяще­го, пусть и кос­венное, но все-та­ки. „Ес­ли эта руч­ка есть, зна­чит и он то­же“ мель­кну­ло в го­лове.
„Здрась­те. — Здрась­те, Как де­ла? — Нор­маль­но, Ты че­го здесь? — А выз­ва­ли…“ — фор­маль­ные при­ветс­твия сос­лу­жив­цев и, вот он — ка­бинет пять­сот де­вять, с кри­во прик­ле­ен­ны­ми циф­ра­ми. За­шел, снял кур­тку, сел в крес­ло, зак­рыл ли­цо ру­ками, упер­шись лок­тя­ми в стол. В тем­но­те воз­никло его ли­цо, этот прон­зи­тель­ный, нас­то­рожен­ный взгляд… „А ведь он шел за мной, мо­жет от са­мого до­ма, то-то мне не по се­бе бы­ло… Бля, а я и не за­метил… Ай да ли­са… Вот те­бе и по­кой­ник…“
Весь день он был как на игол­ках. На со­веща­нии, ра­ди ко­торо­го собс­твен­но при­ехал на служ­бу, с тру­дом мог сос­ре­дото­чить­ся, и про­пус­кал ми­мо ушей все ска­зан­ное в свой ад­рес. Внут­ри пос­то­ян­но при­сутс­тво­вало не­кое не­понят­ное ощу­щение ожи­дания.
За­шел в сто­лов­ку по­обе­дать, си­дя за сто­лом в уг­лу у са­мой сте­ны он не­хотя ко­вырял вил­кой кот­ле­ту „по-до­маш­не­му“ и ду­мал о Лу­касе. Сей­час, спус­тя пол­дня с ут­ре­ней встре­чи, вся эта си­ту­ация ка­залась ему со­вер­шенно не­воз­можной и все боль­ше пред­став­ля­лась сном. За его стол под­сел кол­ле­га и прос­то при­ятель по жиз­ни Ва­дик, то­же не из блат­ных, а по се­му, впол­не при­ят­ный му­жик. Он что-то рас­ска­зывал о ка­ком-то че­ловеч­ке, к ко­торо­му, ему, Оле­гу сто­ит прис­мотреть­ся и взять его в раз­ра­боточ­ку. Олег слу­шал в пол-уха, ки­вал и мол­ча­ливо сог­ла­шал­ся.
- Ты че­го-то сов­сем сон­ный. Слы­хал те­бя на ко­вер се­год­ня вы­тащи­ли, и, вро­де, да­же отъ­ебу­кали при­люд­но?
- Да вро­де то­го. — Олег рас­се­ян­но мах­нул ру­кой. — Лад­но, друг, я это… на­до мне,.. соз­во­ним­ся. — С эти­ми сло­вами он выб­рался из-за сто­ла и, пос­та­вив под­нос к гряз­ной по­суде, пос­пешно уб­рался из сто­ловой.
Ра­бочий день шел по сво­им рель­сам, все как всег­да. Олег по­сетил на­чаль­ство, по­лучил по шее и за­соби­рал­ся до­мой до­сыпать. Зяб­ко по­ежил­ся, под­нял во­рот­ник, вы­шел на ули­цу, за­курил и, уби­рая си­гаре­ты в кар­ман, на­щупал ту са­мую руч­ку. Сер­дце за­билось, как пе­ред пе­рес­трел­кой, он заб­рался в наг­рудный кар­ман и, вы­тащив те­лефон, ко­торый он пе­ред со­веща­ни­ем пос­та­вил на без­зву­ковой ре­жим, про­верил не бы­ло ли звон­ков. Звон­ков бы­ло мно­го, но не от не­го. Он поз­во­нит, он дол­жен поз­во­нить, ина­че за­чем ему яв­лять­ся с то­го све­та, воп­рос лишь ког­да… Дар­ша­вин ныр­нул в мет­ро и за­жатый шат­кой тол­пой по­ехал до­мой. На сво­ей стан­ции вы­шел на ули­цу, и по до­роге к до­му зас­ко­чил в ма­газин, ку­пил Гри­ну мяс­ца, се­бе пив­ка, а Люб­ке крас­но­го и сы­рокоп­че­ной кол­баски. Под­ни­мал­ся по лес­тни­це пеш­ком, так ска­зать тре­ниров­ка сер­дечной мыш­цы, от­кры­вая дверь, улыб­нулся, ус­лы­шав бур­ча­ние Гри­на.
- При­вет маль­чик, что пож­рать хо­чешь… — Со­бака дру­желюб­но ур­ча­ла, ви­ляла за­дом и ты­калась в ру­ки ло­бас­той баш­кой. По­думав нем­но­го, Олег ре­шил вы­вес­ти дру­га на ули­цу, пусть по­раду­ет­ся, не так час­то он гу­ля­ет с ним три ра­за в день. Они спус­ти­лись вниз то­же по лес­тни­це и нап­ра­вились в не­боль­шой та­кой сквер-не-сквер, ско­рее пус­тырь с ред­ки­ми де­рев­ца­ми. Ког­да Грин прис­тро­ил­ся по сво­им со­бачь­им де­лам под де­ревом, в кар­ма­не сна­чала за­виб­ри­ровал, а за­тем за­пел те­лефон. Оле­га нак­ры­ло от­ку­да-то со спи­ны го­рячей, по­том хо­лод­ной вол­ной, дро­жащи­ми паль­ца­ми он вы­нул труб­ку из кар­ма­на и пос­мотрел на эк­ран — но­мер не оп­ре­делен.
- Ало… — Поч­ти про­шеп­тал Олег хрип­лым ка­ким-то чу­жим го­лосом.
- Олег — ус­лы­шал он в труб­ке зна­комый го­лос — При­вет это я… уз­нал?
- Уз­нал…
- Он не уку­сит?
- Кто?
- Пес твой…
Олег, со­об­ра­жая как пос­ле сот­ря­сения моз­га, на­конец, по­нял, что Лу­кас где-то здесь, обер­нулся по сто­ронам — А ты где?
- На­лево пос­мотри, на­лево… на де­сять ча­сов, у крас­ной ма­шины…
Олег по­вер­нул го­лову в нуж­ном нап­равле­нии и уви­дел вы­сокую фи­гуру в чер­ном. Он сто­ял, не­под­вижно с те­лефо­ном в ру­ке.
- Так что? Не уку­сит?
- Нет.
Лу­кас мед­ленно уб­рал те­лефон в кар­ман и по­шел по нап­равле­нию к Оле­гу.
- При­вет — ска­зал Лу­кас по-рус­ски, про­тяги­вая ему ру­ку.
- Как это… — сло­ва зас­тря­ли где-то в гор­ле Дар­ша­вина. Он как во сне кос­нулся про­тяну­той ру­ки.
- Вот при­ехал … — по­жал пле­чами Лу­кас и, по­мол­чав, до­бавил — к те­бе…

ficbook.net

https://ficbook.net/readfic/4042169/10499394