Для настроения

[MurMill]

Мой домовой


Как-то од­нажды в мо­ей квар­ти­ре за­вел­ся То­рин, в са­мый обыч­ный день он прос­то при­шел и сел ря­дом на ди­ван. Мне бы­ло да­же не страш­но и не стран­но он си­дел ря­дом и смот­рел на ме­ня сво­ими за­дум­чи­выми, цве­та осен­не­го не­ба, гла­зами. С этих пор он стал час­тым гос­тем, то ухо­дил не знаю ку­да, то по­яв­ля­ет­ся не­из­вес­тно от­ку­да. Он гро­мад­ный, не смот­ря на свой не­вели­кий рост, шум­ный, го­вор­ли­вый, у не­го тя­желая пос­тупь и он за­нима­ет сра­зу все прос­транс­тво, всег­да весь в за­ботах, у не­го мно­го дел. Он ру­га­ет ме­ня, за то что я не пра­виль­но ве­ду хо­зяй­ство и хо­зяй­ни­ча­ет сам. Пос­ле его хо­зяй­ни­чения я ни­чего не мо­гу най­ти все ку­да-то пе­рек­ла­дыва­ет­ся и пе­рес­тавля­ет­ся.
Мне всег­да хо­телось за­вес­ти до­маш­не­го пи­том­ца, но вот что­бы им стал до­мовой, да к то­му же, та­кой не­уем­ный гном это на­вер­но пе­ребор…, на­вер­но.
Так или ина­че мы ста­ли жить вмес­те… То­рин не лю­бит ког­да ко мне при­ходят гос­ти и за­сижи­ва­ют­ся до­поз­дна, ког­да ему ста­новит­ся не­выно­симо он на­чина­ет пол­тергей­ство­вать, то бо­кал оп­ро­кинет, то стул отод­ви­нет или вдруг пря­мо пе­ред при­поз­днив­шимся гос­тем ока­жут­ся его бо­тин­ки, мол вста­вай и ва­ли. Пря­мо как енот од­но­го мо­его дру­га, ко­торый гос­тям при­носил их бо­ты с раз­ни­цей лишь в том что его зве­руш­ка сто­яла пе­ред по­сети­телем и дер­жа­ла обувь в лап­ках, а моя вся­чес­ки шиф­ру­ет­ся.
Он ута­щил все мои зо­лотые ук­ра­шения и те­перь но­сит их сам впле­тен­ны­ми в свои ко­сы и пос­то­ян­но сок­ру­ша­ет­ся что зо­лото силь­но раз­бо­дяже­но, не то, что у не­го в Под­горном ко­ролевс­тве. «Ты не­ряха» пов­то­ря­ет он час­то... А сам… пос­ле его убор­ки квар­ти­ру не уз­нать, как Ма­май про­шел… и глав­ное ни­чего не до­кажешь у не­го своя гномья ло­гика и свой гно­мий по­рядо­чек. Весь дом про­пах его та­баком смесью ка­ких-то нез­на­комых трав и еще черт зна­ет чем, друзья спра­шива­ют что за но­вые аро­мати­чес­кие па­лоч­ки ты тут жжешь.
Он все ло­ма­ет и за все за­дева­ет, вот на днях раз­ло­мал стул, не на­роч­но ко­неч­но, сел и стул в хлам «вот бе­да бе­да огор­че­ние, и что в хо­роми­нах тво­их все не как на­до.., и са­мо то ты че­лове­че то­щее и ве­сом как сра­ный эльф» бух­тит се­бе под нос и стул "по­чиня­ет". Моя ме­бель для не­го не­удоб­на «слиш­ком вы­сока и неп­рочна», за ис­клю­чени­ем боль­шо­го ста­рого ко­жано­го ди­вана, ко­торый он об­лю­бовал с пер­во­го дня, бы­ва­ет ся­дет по­удоб­нее, рас­ку­рит труб­ку и пог­ру­зит­ся в свои раз­думья бол­тая но­гами в их такт.
У не­го свое собс­твен­ное пред­став­ле­ние о ги­ги­ене, он за­ходит в ван­ную ком­на­ту ког­да я при­нимаю душ, сто­ит об­хва­тив се­бя мо­гучи­ми ру­ками, пе­реби­ра­ет паль­ца­ми уни­зан­ны­ми перс­тня­ми, фыр­ка­ет и со­пя ухо­дит.
- Ты не счи­та­ешь что это уже слиш­ком.., ес­ли ты за­метил я там мо­юсь.
- Ты слиш­ком час­то это де­ла­ешь — То­рин пых­тя скла­дыва­ет по­суду в мой­ку, ко­торая до­ходит ему до гру­ди — ты же все за­щит­ное с се­бя смы­ва­ешь и по­это­му ты та­кое хи­лое су­щес­тво, вот пос­мотри на ме­ня…
- И что мне на те­бя смот­реть, ты во­лоса­тое чу­дови­ще — при этих сло­вах гном ут­робно хи­хика­ет - да, да ты чу­дови­ще и пах­нешь как скунс.
- Я не скунс — ро­кочет гном, сот­ря­са­ясь от сме­ха — я гном.
- Да­же гно­мы дол­жны иног­да мыть­ся…
- Я мо­юсь… ле­том… — То­рин ути­ра­ет выс­ту­пив­шие сле­зы — и по­том че­лове­че, я не раз­ме­щусь в тво­ей ку­паль­не.
- Ес­ли раз­де­нешь­ся раз­местишь­ся.
- Что го­лым?
- А ты что в одеж­де мо­ешь­ся?
- А что..? И с се­бя грязь смо­ешь и оде­жа прос­ти­ра­ет­ся, ес­ли все по от­дель­нос­ти мыть толь­ко вре­мя те­ря­ешь — То­рин пря­чет озор­ную улыб­ку в усы.
- Хоть сей­час и не ле­то всё же пред­ла­гаю те­бе ис­ку­пать­ся.
То­рин мол­ча пых­тит, пус­ка­ет во­ду и от­ду­ва­ясь мо­ет чаш­ки, кар­ти­на бо­лее чем ко­мич­ная, но я из ува­жения всё же сдер­жи­ваю смех.
- Лад­но на­пол­няй ку­паль­ню — То­рин ста­вит чис­тую чаш­ку на по­лотен­це — сде­лаю те­бе при­ят­но че­лове­че.
Что мо­жет быть ху­же То­рина в ван­ной, на­вер­но толь­ко То­рин на вар­ге. Мо­гу ска­зать, что гном от­лично сло­жен, он очень мы­шеч­ный, у не­го ши­рокая мус­ку­лис­тая грудь, на жи­воте, под мох­на­той шку­рой буг­рятся мыш­цы прес­са, строй­ные креп­кие но­ги, круг­лые уп­ру­гие яго­дицы и не хи­лых раз­ме­ров член. Он фыр­ка­ет, вер­тится и кру­тит­ся, вып­лески­ва­ет во­ду и рас­ки­дыва­ет хлопья пе­ны, пос­то­ян­но бра­нит­ся, ру­га­ет мы­ло за то, что оно щип­лет гла­за, ру­га­ет ме­ня за то, что я не умею об­ра­щать­ся с ко­ролем во вре­мя его омо­вения и тре­бу­ет, тре­бу­ет, тре­бу­ет, пот­ри то там - то тут, во­лосы ко­торые мне приш­лось пред­ва­ритель­но рас­плес­ти нас­толь­ко гус­тые, что на них ушел це­лый фла­кон шам­пу­ня.
Пос­ле ку­пания он за­вёр­ну­тый в мах­ро­вую прос­ты­ню ус­тра­ива­ет­ся пря­мо на ков­ре, вор­чит и ер­за­ет «от тво­его ще­лока все те­ло де­рет, ког­да те­перь еще са­ло на шку­ре на­копит­ся» мне при­ходит­ся вы­тирать и рас­че­сывать каж­дую прядь его рос­кошной ше­велю­ры, а он пи­на­ет­ся и тол­ка­ет­ся ес­ли я слиш­ком силь­но дер­гаю. Пред­ла­гаю ему пу­зырек аро­мат­но­го мас­ла, он смот­рит не­довер­чи­во, бе­рет фла­кон, па­ру се­кунд как бы взве­шива­ет его на ру­ке скло­ня­ет го­лову чуть на­бок и на­зад — для че­го мне эта склян­ка?
- Что­бы ко­жу не стя­гива­ло от во­ды, это мас­ло та­кое спе­ци­аль­ное.
- Для шку­ры зна­чит…, оно же пах­нет как бул­ка.., хо­чешь что­бы я крен­де­лями пах?
- И что пло­хого ес­ли ты бу­дешь хо­рошо пах­нуть?
- Я гном!
- И по­это­му дол­жен пах­нуть пси­ной?
- Я гном и пах­ну как пах­ну.
- Те­перь ты до­маш­ний гном…
С не­чита­емым вы­раже­ни­ем он с ми­нуту смот­рит на ме­ня, ве­дет пле­чами и мах­ро­вая прос­ты­ня спол­за­ет к но­гам — на­тирай сво­ими бла­гово­ни­ями — за­дира­ет нос и за­мира­ет во всем сво­ем ко­ролев­ском ве­личии.
И всё же мне нра­вит­ся что он у ме­ня есть, так при­ят­но ус­тро­ить­ся го­ловой у не­го на ко­ленях и слу­шать его сказ­ки, о том как он ког­да-то был ко­ролем и пал в бою со сво­им зак­ля­тым вра­гом, а еще мне нра­вит­ся рас­че­сывать его шел­ко­вые куд­ри, иног­да он поз­во­ля­ет мне это де­лать, си­дит со снис­хо­дитель­ной по­лу-улыб­кой и смот­рит на ме­ня сво­ими, цве­та осен­не­го не­ба, гла­зами.

https://ficbook.net/readfic/3583258