Грэм


В ма­шине иг­ра­ет джаз, спи­дометр на 120, паль­цы ба­раба­нят по ру­лю, от­сту­кивая не­ров­ный ритм, Грэм ка­ча­ет го­ловой "опять на те же граб­ли, а ему хоть бы хны, он и не ду­ма­ет не­бось о том что бы­ло"… Грэм не мо­жет от­де­лать­ся от неп­ри­ят­но­го чувс­тва внут­ри, как-буд­то слу­чай­но за­детая стру­на тре­вож­но и дол­го зве­нит в пус­той ком­на­те, трет гла­за, све­шива­ет пра­вую ру­ку че­рез руль упер­шись в не­го за­пясть­ем, сно­ва и сно­ва воз­вра­ща­ет­ся к со­быти­ям это­го ут­ра. „Ни­чего.., ра­бота, дом, де­ла.., справ­люсь" са­мо­об­ман, столь­ко вре­мени он бо­рет­ся с этой на­пастью, с этим чувс­твом что за­пол­ни­ло все его су­щес­тво. Иног­да ка­жет­ся, что все по­зади, что мож­но жить, мож­но не ду­мать о нем, и тут про­ис­хо­дит что-то на вро­де ут­ренне­го слу­чая и все по но­вой.
читать дальше


https://ficbook.net/readfic/3427437/9310206#part_content